Seamus Heaney - poeta irlandês

Seamus Heaney - foto (...)

Seamus Heaney poeta irlandês, ganhou o Prêmio Nobel de Literatura em 1995 e o Prêmio T. S. Eliot em 2006. Professor de Literatura nas universidades de Oxford e Harvard, ensaísta de reconhecida importância e grande tradutor de poesia, Heaney foi também dramaturgo.

Heaney nasceu a 13 de Abril de 1939 numa quinta agrícola, em Mossbawn, County Derry – era o mais velho dos nove filhos de Patrick e Margaret Heaney, um casal de lavradores –, Seamus Heaney estudou Literatura na Universidade de Belfast e estreou-se como poeta em 1965, com o livro Eleven Poems.  
A propriedade dos pais chamava-se Mossbawn, palavra que se tornará recorrente na sua poesia, atravessada de memórias da sua infância na Irlanda rural. A quinta paterna ficava na Irlanda do Norte, pelo que o poeta nasceu em território do Reino Unido, mas Seamus Heaney deixou claro desde cedo que se considerava um poeta irlandês. Em 1982, protestou mesmo contra a sua inclusão numa importante antologia de poetas ingleses organizada por Blake Morrison e Andrew Motion – The Penguin Book of Contemporary British Poetry –, avisando, em verso: “Be advised my passport’s green./ No glass of ours was ever raised/ to toast the Queen”.

Aos 12 anos, o jovem Seamus ganhou uma bolsa de estudo que lhe permitiu estudar numa escola católica, o St. Columbus College, em Derry. Foi lá que recebeu a notícia de que o seu irmão Christopher, de 4 anos, morrera num acidente de viação. Muito mais tarde, no comovente poema Mid-Term Break, Seamus Heaney recorda que uns vizinhos foram buscá-lo ao colégio e que, ao chegar a casa, encontrou o pai a chorar no alpendre.

Terminados os estudos liceais, mudou-se para Belfast, em cuja universidade estudou língua e literatura inglesas. Um livro do poeta inglês Ted Hughes (1930-1998), que descobre casualmente, impressiona-o tanto que decide tornar-se ele próprio poeta. “De repente”, explicará mais tarde, “a questão da poesia contemporânea era o material da minha própria vida”. Heaney terá oportunidade de conviver com Ted Hughes ainda nos anos 60 e descreve-o, na entrevista a Alexandra Lucas Coelho, como “uma figura muito poderosa, fisicamente”, e com uma grande energia criativa: “Era como estar numa sala com um jovem cavalo”.

Formado em 1961, Heaney frequenta depois um curso de formação de professores e começa a publicar poemas em revistas e a conviver com outros poetas de Belfast, como Derek Mahon ou Michael Longley. E em 1965, no mesmo ano em que se casa com a professora e escritora Marie Devlin – destinatária de boa parte dos seus versos – , publica o seu primeiro livro, Eleven Poems. Mas a sua verdadeira estreia ocorre no ano seguinte, com a edição, na prestigiada Faber and Faber, de Death of a Naturalist, que ganhou vários prêmios literários.

Seamus Heaney - foto: Fergal Kearney

Ainda em 1966, Seamus Heaney é nomeado professor de Literatura Inglesa Moderna na Queen’s University de Belfast, onde se licenciara, e nasce o primeiro dos seus três filhos, Michael.
Em 1972, radica-se com a família na República da Irlanda, em Dublin, continuando a ensinar literatura, enquanto a sua obra poética e o seu trabalho ensaístico vão alcançando crescente reconhecimento crítico. Em 1980, a Faber publica uma escolha da sua poesia e um outro volume com a sua prosa selecionada.

Também a sua carreira acadêmica progride: é convidado, em 1981, para leccionar na prestigiada universidade americana de Harvard e, em 1989, torna-se professor de Poesia na Universidade de Oxford. As frequentes leituras públicas que faz da sua poesia enchem as salas e atraem um exército de jovens fãs, cujo entusiasmo levou a que alguém tivesse posto a correr a expressão  “Heaneyboppers”, um jogo de palavras com “teenyboppers”, termo que designa adolescentes obcecados com ícones da música ou da moda.

A sua popularidade irá tornar-se mundial em 1995, quando recebe o Prémio Nobel da Literatura. O júri sublinhou a “beleza lírica” e a “profundidade ética” de uma poesia que “exalta os milagres quotidianos e o passado vivo”. Heaney tornava-se assim o quarto irlandês consagrado pela Academia Sueca, depois de Yeats, G. B. Shaw e Samuel Beckett.
:: Fonte: Público/Portugal 

PARA BERNARD E JANE MCCABE

Leito do rio, seco, cheio de folhas quase.

Nós, a escutar um rio nas árvores.

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FOR BERNARD AND JANE MCCABE

The riverbed, dried-up, half full of leaves.

Us, listening to a river in the trees.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

OBRAS PUBLICADAS EM PORTUGUÊS

Seamus Heaney, by Tai-Shan Schierenberg (2004)

:: Da Terra à Luz: Poemas 1966-1987. Seamus Heaney. [tradução, prefácio e notas de Rui Carvalho Homem]. Lisboa: Relógio D’Água, 1997.
:: Antologia poética. Seamus Heaney. [seleção e tradução de Vasco Graça Moura]. Coleção Campo da Poesia. Porto: Campo das Letras, 1998.
:: Poemas. Seamus Heaney.[tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.
:: Luz eléctrica (Electric Light). Seamus Heaney. [tradução e notas de Rui Carvalho Homem]. Edição bilíngue. Vila Nova de Famalicão: Quási Edições, 2003.

:: 100 poemas. Seamus Heaney. [tradução Luci Collin; prefácio Laura Izarra]. Istoé Edições, 2023.

Antologias (participação)
:: Leituras, poemas do inglês. [seleção, tradução e prefácio de João Ferreira Duarte]. Lisboa: Relógio de Água, 1993.
:: Poesia Alheia, 124 Poemas traduzidos. [tradução, organização e prefácio Nelson Ascher; 'Orelhas' de Arthur Nestrovski]. Edição bilíngue. Coleção Lazuli. Rio de Janeiro: Imago Editora, 1998.
:: A forja. (antologia poesia irlandesa).. [tradução Marcelo Tápia]. Edição bilíngue. Coleção Bagatela. São Paulo: Olavobrás, 2003.

Seamus Heaney

poemas de seamus heaney (edição bilíngue)
CAVAR
Entre o dedo e o dedão a caneta
Parruda pousa; como arma pega.

Sob minha janela, um som raspante e claro
Quando a pá penetra a crosta de cascalho:
Meu pai, cavando. Olho para baixo.

Até seu dorso reteso entre os canteiros
Encurvar-se, brotarem vinte anos atrás
Dobrando-se em cadência nos batatais
Onde estava cavando.

A chanca aninhada no rebordo, o cabo
Alçado contra o joelho interno com firmeza.
Ele extirpava talos altos, fincava o fio luzidio
Para espalhar batatas novas que colhíamos
Adorando a fresca dureza nas mãos.

Por Deus, o velho sabia usar uma pá.
Tal qual o velho dele.

Meu avô cortou mais turfa num dia
Do que qualquer outro homem no pântano de Toner.
Uma vez levei leite numa garrafa
Mal rolhada com papel. Ele aprumou-se
Para bebê-lo, e em seguida pôs-se a
Talhar e fatiar com precisão, lançando
Torrões nos ombros, indo mais embaixo atrás
Da turfa boa. Cavando.

O cheiro frio de barro de batata, o chape e o trape
De turfa empapada, os curtos cortes de um fio
Nas raízes vivas despertam em minha cabeça.
Mas pá não tenho para seguir homens como eles.

Entre o dedo e o dedão a caneta
Parruda pousa.
Vou cavar com ela.

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DIGGING

Between my finger and my thumb

The squat pen rests; snug as a gun.

Under my window, a clean rasping sound

When the spade sinks into gravelly ground:

My father, digging. I look down

Till his straining rump among the flowerbeds

Bends low, comes up twenty years away

Stooping in rhythm through potato drills

Where he was digging.

The coarse boot nestled on the lug, the shaft

Against the inside knee was levered firmly.

He rooted out tall tops, buried the bright edge deep

To scatter new potatoes that we picked,

Loving their cool hardness in our hands.

By God, the old man could handle a spade.

Just like his old man.

My grandfather cut more turf in a day

Than any other man on Toner’s bog.

Once I carried him milk in a bottle

Corked sloppily with paper. He straightened up

To drink it, then fell to right away

Nicking and slicing neatly, heaving sods

Over his shoulder, going down and down

For the good turf. Digging.

The cold smell of potato mould, the squelch and slap

Of soggy peat, the curt cuts of an edge

Through living roots awaken in my head.

But I’ve no spade to follow men like them.

Between my finger and my thumb

The squat pen rests.

I’ll dig with it.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

MORTE DE UM NATURALISTA

O coradouro de linho ulcerava no coração

Da aldeia o ano todo; verde e cabeçudo linho

Lá apodrecera, dobrado com o peso de torrões. 

Dia a dia sufocava sob o sol punitivo.

Bolhas gorgolhavam brandas, varejeiras urdiam

Vigorosa gaze de som ao redor do fedor.

Havia libélulas, borboletas furta-cor,

Mas melhor do que tudo era a cálida e grossa baba

Das ovas das rãs crescendo como coágulo de água

Na sombra das barrancas. Aqui, toda primavera eu 

Entupia potes de geléia com os gelatinosos

Pontinhos que dispunha nos parapeitos de casa,

Nas estantes da escola, e esperava e espreitava, até

Que os pinguinhos gordalhaços rebentassem em lépidos

Girinos nadadores. Miss Walls nos 

Explicava que a rã-papai se chamava rã-touro

E que ele coaxava, e que a rã-mamãe punha centenas

De ovinhos e que eles é que eram ovas. Você

Podia distinguir o tempo pelas rãs também

Porque elas eram amarelas no sol e marrons

Na chuva.

    Então num dia quente, quando a relva

Dos campos cheirava a esterco de vaca e rãs raivosas

Invadiram o coradouro, me esgueirei por sebes

Debaixo de um coaxo crasso que nunca escutara

Antes. O ar estava cerrado com um coro baixo.

No fundo da barranca rãs pançudas se aprumavam

Em torrões; os papos, panos pulsando. Umas pulavam: 

O baque e o chape um obsceno ameaço. Outras na pose

De granadas de lama, a cabeça obtusa peidando.

Enjoei, volteei e corri. Os grandiosos reis da vasa

Ali se congregavam para a vingança e eu sabia

Que se mergulhasse a mão as ovas a agarrariam.

.

DEATH OF A NATURALIST

All year the flax-dam festered in the heart

Of the townland; green and heavy headed

Flax had rotted there, weighted down by huge sods.

Daily it sweltered in the punishing sun.

Bubbles gargled delicately, bluebottles

Wove a strong gauze of sound around the smell.

There were dragonflies, spotted butterflies,

But best of all was the warm thick slobber

Of frogspawn that grew like clotted water

In the shade of the banks. Here, every spring

I would fill jampotfuls of the jellied

Specks to range on window-sills at home,

On shelves at school, and wait and watch until

The fattening dots burst, into nimble –

Swimming tadpoles. Miss Walls would tell us how

The daddy frog was called a bullfrog

And how he croaked and how the mammy frog

Laid hundreds of little eggs and this was

Frogspawn. You could tell the weather by frogs too

For they were yellow in the sun and brown

In rain.

    Then one hot day when fields were rank

With cowdung in the grass the angry frogs

Invaded the flax-dam; I ducked through hedges

To a coarse croaking that I had not heard

Before. The air was thick with a bass chorus.

Right down the dam gross-bellied frogs were cocked

On sods; their loose necks pulsed like sails. Some hopped:

The slap and plop were obscene threats. Some sat

Poised like mud grenades, their blunt heads farting.

I sickened, turned, and ran. The great slime kings

Were gathered there for vengeance and I knew

That if I dipped my hand the spawn would clutch it.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

COLHEITA DE AMORAS-PRETAS

      Para Philip Hobsbaum

Fim de agosto, em semana de pesadas chuvas 

E sol, e as amoras-pretas vinham maduras.

Primeiro, coalho vivo púrpura, uma só

Entre outras, rubras, verdes, duras como nó.

Comia-se a primeira, a polpa doce qual

Vinho encorpado: havia nela sangue estival

Tingindo a língua e dando uma ânsia de colher. 

As rubras tintavam-se e a gana era correr 

Com vasilhas de leite, ervilha e gelatina 

Onde a silva fere e a relva alveja as botinas. 

Pelos campos de feno e milho e batateiras 

Colhíamos até as vasilhas estarem cheias, 

Até os fundos tilintantes se cobrirem

Com as verdes, e em cima torvas bolhas arderem

Qual prato de olhos. As mãos pungindo com picos, 

As palmas como as de Barba-Azul um só visco.

Cachávamos no estábulo as amoras frescas.

Mas quando o tanque enchia estava lá uma seda,

Um fungo cinza-rato tragando as vitualhas.

O suco também fedia. Fora das matas

O fruto era fermento, a polpa doce aziúme.

Queria chorar, sempre. Não era justo que uma

Gostosa colheita cheirasse a podridão.

Todo ano achava que ia durar, sabia que não.

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BLACKBERRY-PICKING

       for Philip Hobsbaum

Late August, given heavy rain and sun 

For a full week, the blackberries would ripen. 

At first, just one, a glossy purple clot 

Among others, red, green, hard as a knot. 

You ate that first one and its flesh was sweet 

Like thickened wine: summer's blood was in it 

Leaving stains upon the tongue and lust for 

Picking. Then red ones inked up and that hunger 

Sent us out with milk cans, pea tins, jam-pots 

Where briars scratched and wet grass bleached our boots. 

Round hayfields, cornfields and potato-drills 

We trekked and picked until the cans were full, 

Until the tinkling bottom had been covered 

With green ones, and on top big dark blobs burned 

Like a plate of eyes. Our hands were peppered 

With thorn pricks, our palms sticky as Bluebeard's. 

We hoarded the fresh berries in the byre. 

But when the bath was filled we found a fur, 

A rat-grey fungus, glutting on our cache. 

The juice was stinking too. Once off the bush 

The fruit fermented, the sweet flesh would turn sour. 

I always felt like crying. It wasn't fair 

That all the lovely canfuls smelt of rot. 

Each year I hoped they'd keep, knew they would not.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

SEGUIDOR

Meu pai lavrava com charrua e cavalo.

Os ombros redondos como velas pandos

Entre os varais e o sulco. Bastava um estalo

De língua e os cavalos iam forcejando.

Um conhecedor. Colocava a travessa

E ajustava a relha de aço agudo e vivo.

Rolavam sem quebrar os torrões de terra.

Na borda do campo, a um tirão imprevisto

De rédeas, a junta suarenta virava

E voltava para o terreno. Ele

Estreitava um olho a fitar a lavra,

Traçando o sulco exatamente.

Eu tropeçava nas pegadas das botas,

Caía às vezes na céspede luzida;

Às vezes ele levava-me nas costas

Descendo e subindo ao ritmo da lida

Eu queria crescer e lavrar,

Fechar um olho, firmar os braços.

Tudo o que fiz foi seguir sem parar

Pela fazenda à sombra de seus passos.

Um estorvo, falante, falseando,

Caindo sempre. Mas agora

É meu pai que vive tropeçando

Atrás de mim, e não vai embora.

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FOLLOWER

My father worked with a horse-plough,

His shoulders globed like a full sail strung

Between the shafts and the furrow.

The horse strained at his clicking tongue. 

An expert. He would set the wing

And fit the bright steel-pointed sock.

The sod rolled over without breaking.

At the headrig, with a single pluck 

Of reins, the sweating team turned round

And back into the land. His eye

Narrowed and angled at the ground,

Mapping the furrow exactly. 

I stumbled in his hob-nailed wake,

Fell sometimes on the polished sod;

Sometimes he rode me on his back

Dipping and rising to his plod. 

I wanted to grow up and plough,

To close one eye, stiffen my arm.

All I ever did was follow

In his broad shadow round the farm. 

I was a nuisance, tripping, falling,

Yapping always. But today 

It is my father who keeps stumbling

Behind me, and will not go away.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

INTERRUPÇÃO LETIVA

Passei toda a manhã na enfermaria do colégio

Contando os sinos a repicarem o fim das aulas.

Às duas os vizinhos me levaram para casa.

Na varanda encontrei meu pai chorando –

Ele sempre enfrentara enterros sem se perturbar –

E Big Jim Evans dizendo que era um revés terrível.

O bebê rulava, ria e embalava o carrinho

Quando entrei, e fiquei desconcertado com os velhos

Que se levantavam para me apertar a mão

E falar que tinham “pena do meu penar”.

Cochichava-se aos estranhos que eu era o mais velho,

Em colégio interno, e minha mãe segurava minha mão

Na dela, a tossir suspiros de cólera sem lágrimas.

Às dez horas a ambulância chegou

Com o corpo, lavado e enfaixado pelos enfermeiros.

Na manhã seguinte subi ao quarto. Fura-neves

E velas serenavam a cabeceira; via-o

Pela primeira vez em seis semanas. Mais pálido

Agora, com um calombo na têmpora esquerda,

Jazia no caixão de quatro pés como no berço.

Sem sinal que se visse, o pára-choque o pegou sem engano.

Caixão de quatro pés, um pé para cada ano.

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MID-TERM BREAK

I sat all morning in the college sick bay

Counting bells knelling classes to a close

At two o´clock neighbours drove me home.

Inthe porch I met my father crying –

He had always taken funerals in his stride –

And Big Jim Evans saying it was a hard blow.

The baby cooed an laughed and rocked the pram

When I came in, and I was embarrassed

By old men standing up to shake my hand

And tell me they were “sorry for my trouble”.

Whispers informed strangers I was the eldest,

Away at school, as my mother held my hand

In hers and coughed out angry tearless sighs.

At ten o´clock the ambulance arrived

With the corpse, stanched and bandaged by the nurses.

Next morning I went up into the room. Snowdrops

And candles soothed the bedside; I saw him

For the first time in six weeks. Paler now,

Wearing a poppy bruise on his left temple,

He lay in the four foot box as in his cot.

No gaudy sacars, the bumper knocked him clear.

A four foot box, a foot for every year.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

POEMA

      Para Marie

Amor, aperfeiçoarei para você o menino

Que em meu cérebro com diligência manheira

Cava com pá pesada e faz com relva arrimo

Ou patinha no esterco de funda caleira.

Todo ano eu semeava o metro de jardim.

Com camadas de céspede o muro eu erguia

Para ter distantes galinhas e bacorim.

Todo ano, à entrada deles, o monte ruía.

Ou no lodo sugante eu chapinhava

Com gosto e representava fluidez da caleira,

Mas sempre meus bastiões de argila e vasa

Rompiam-se com a vinda da chuva-criadeira.

Amor, aperfeiçoe para mim este menino

De estreitos e imperfeitos limites quebrando ao léu:

Dentro em novos limites agora, ordene o domínio

E quadre o círculo: quatro paredes e um anel.

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POEM

       For Marie

Love, I shall perfect for you the child

Who diligently potters in my brain

Digging with heavy spade till sods were piled

Or puddling through muck in a deep drain.

Yearly I would sow my yard-long garden.

I’d strip a layer of sods to build the wall

That was to keep out sow and pecking hen.

Yearly, admitting these, the sods would fall.

Or in the sucking clabber I would splash

Delightedly and dam the flowing drain

But always my bastions of clay and mush

Would burst before the rising autumn rain.

Love, you shall perfect for me this child

Whose small imperfect limits would keep breaking:

Within new limits now, arrange the world

And square the circle: four walls and a ring.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

HÉLICON PESSOAL

      Para Michael Longley

Quando menino, eu era doido por poços e

Velhas bombas de água com baldes e sarilho.

Amava a queda negra, o céu cativo, odores

De erva aquática, fungo e musgo umedecido.

Um, na olaria, a tampa de madeira podre.

Eu saboreava o baque intenso quando ia

A pique o balde na extremidade da corda.

Tão fundo que reflexo nele não se via.

Um raso, embaixo de um fosso de pedras secas,

Frutificava como todos os aquários.

Você extirpava longas raízes da vasa

E no fundo surgia um rosto branco aos pairos.

Outros, com ecos, devolviam nossos berros

Com nova e clara música. E um outro era tetro

Porque, do meio de dedaleiras altas e fetos, 

Saltava um rato que estapeava meu reflexo.

Agora, remexer raiz, tocar o limo,

Perscrutar, olho-grande Narciso, nascentes

É abdicar de adulta dignidade. Rino 

Para me ver, tornar as trevas ecoantes. 

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PERSONAL HELICON

          for Michael Longley

  

As a child, they could not keep me from wells

And old pumps with buckets and windlasses.

I loved the dark drop, the trapped sky, the smells

Of waterweed, fungus and dank moss.

One, in a brickyard, with a rotted board top.

I savoured the rich crash when a bucket

Plummeted down at the end of a rope.

So deep you saw no reflection in it.

A shallow one under a dry stone ditch

Fructified like any aquarium.

When you dragged out long roots from the soft mulch

A white face hovered over the bottom.

Others had echoes, gave back your own call

With a clean new music in it. And one

Was scaresome, for there, out of ferns and tall

Foxgloves, a rat slapped across my reflection.

Now, to pry into roots, to finger slime,

To stare, big-eyed Narcissus, into some spring

Is beneath all adult dignity. I rhyme

To see myself, to set the darkness echoing.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

RÉQUIEM PARA OS TOSADOS

Os bolsos dos capotes cheios de cevada –

Sem rancho em fuga, ou acampamento de brilho –

Íamos rápidos e súbitos na pátria.

O padre atrás nas trincheiras com o andarilho.

Um povo, mal marchando – numa longa andança –

Achamos novas táticas a cada dia:

Perpassávamos rédeas e cavaleiro com a lança

E estourávamos boiada contra uma infantaria,

Depois refúgio em sebes, da cavalaria a perdição.

Até que veio, em Vinegar Hill, o fatal conclave.

Em terraços milhares morreram, foice contra canhão.

A encosta corou, sugando nossa quebrada vaga.

Sepultaram-nos sem mortalha e sem caixão

E em agosto a cevada germinou na vala.

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REQUIEM FOR THE CROPPIES

The pockets of our greatcoats, full of barley — 

No kitchens on the run, no striking camp — 

We moved quick and sudden in our own country. 

The priest lay behind ditches with the tramp. 

A people, hardly marching — on the hike— 

We found new tactics happening each day: 

We’d cut through reins and rider with the pike 

And stampede cattle into infantry, 

Then retreat through hedges where cavalry must be thrown. 

Until, on Vinegar Hill, the fatal conclave. 

Terraced thousands died, shaking scythes at cannon. 

The hillside blushed, soaked in our broken wave. 

They buried us without shroud or coffin 

And in August the barley grew up out of the grave.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

VIAGEM NOTURNA

O lugar-comum tinha novas fragrâncias

Na viagem noturna pela França:

Chuva e feno e floresta na atmosfera

Circulavam ar quente no carro aberto.

Placas branqueavam inexoráveis

Montreuil, Abbéville, Beauvais:

Em promessa e promessa, indo e vindo,

Cada local o que há no nome cumprindo.

Uma colhedeira a gemer fora de horas

Sangrava sementes na luz do farolete.

Um incêndio na mata ia ardendo lento.

Um por um os cafés fechavam as portas.

Não parei de pensar em você ali a

Mil milhas ao sul onde a Itália

Dá o lombo à França na dura esfera.

Seu lugar-comum ali revivera.

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NIGHT DRIVE

The smells of ordinariness

Were new on the night drive through France:

Rain and hay and woods on the air

Made warm draughts in the open car.

Signposts whitened relentlessly.

Montrueil, Abbéville, Beauvais

Were promised, promised, came and went,

Each place granting its name’s fulfilment.

A combine groaning its way late

Bled seeds across its work-light.

A forest fire smouldered out.

One by one small cafés shut.

I thought of you continuously

A thousand miles south where Italy

Laid its loin to France on the darkened sphere.

Your ordinariness was renewed there.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

RELÍQUIA DE MEMÓRIA

As águas do lago

Petrificam madeira:

Velhos remos e mourões

Ao longo dos anos

Endurecem veios,

Confinam aparições

De seiva e sazão.

Os baixios marulham

Em toma lá, dá cá:

Abluções constantes,

Tal amor que se afoga

Estupefaz estaca

Em estalagmite.

Lava morta,

A estrela que esfria,

Carvão e diamante,

Ou súbito nascer

De meteoro que ardia

São simples demais,

Sem a sedução

Que relíquia armazena –

Um fragmento de pedra

Na estante da escola,

Cor de mingau de aveia.

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RELIC OF MEMORY

The lough waters

Can petrify wood:

Old oars and posts

Over the years

Harden their grain,

Incarcerate ghosts

Of sap and season.

The shallows lap

And give and take:

Constant ablutions,

Such drowing love

Sturn a stake

To stalagmite.

Dead lava,

The cooling star,

Coal and diamond

Or sudden birth

Of burnt meteor

Are too simple,

Without the lure

That relic stored –

A piece of stone

On the shelf at school,

Oatmeal coloured.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

TERRA PANTANOSA

       Para T. P. Flanagan 

Não temos pradarias

Para esfatiar um sol imenso à tarde –

Em toda parte o olho cede ao

Horizonte usurpador,

É induzido ao olho do ciclope

De um poço. Nosso campo aberto

É pântano que encrosta

Entre as vistas do sol.

Retiraram o esqueleto

Do Grande Alce Irlandês

Da turfeira, posto em pasmoso

Engradado cheio de ar.

Manteiga entranhada

Há mais de cem anos

Foi recuperada branca e salina.

O solo em si é dócil, manteiga negra

Derretendo e se abrindo sob os pés,

Deixando escapar a definição derradeira

Por milhões de anos.

Nunca se vai extrair carvão aqui,

Apenas os troncos encharcados

De grandes abetos, brando como polpa.

Nossos pioneiros avançam

Para dentro e para baixo,

Cada camada arrancada

Como que assentada na anterior.

As covas devem ser infiltração atlântica.

O úmido centro não tem fundo.

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BOGLAND

         for T. P. Flanagan 

We have no prairies 

To slice a big sun at evening –

Everywhere the eye concedes to 

Encrouching horizon, 

Is wooed into the cyclops' eye 

Of a tarn. Our unfenced country 

Is bog that keeps crusting 

Between the sights of the sun. 

They've taken the skeleton 

Of the Great Irish Elk 

Out of the peat, set it up 

An astounding crate full of air. 

Butter sunk under 

More than a hundred years 

Was recovered salty and white. 

The ground itself is kind, black butter 

Melting and opening underfoot, 

Missing its last definition 

By millions of years. 

They'll never dig coal here, 

Only the waterlogged trunks 

Of great firs, soft as pulp. 

Our pioneers keep striking 

Inwards and downwards, 

Every layer they strip 

Seems camped on before. 

The bogholes might be Atlantic seepage. 

The wet centre is bottomless.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

ORÁCULO

Escondem-se no tronco 

oco do chorão,

na familiar escuta,

até, como de praxe, 

circularem seu nome

pelas campinas.

A gente os ouve

tocar os degraus

quando se acercam a

chamá-lo para fora:

boca e orelha miúdas

na fenda da madeira,

lóbulo e laringe

dos lugares musguentos.

.

ORACLE

Hide in the hollow trunk

of the willow tree,

its listening familiar,

until, as usual, the

cuckoo your name

across the fields.

You can hear them

draw the poles of stiles

as they approach

calling you out:

small mouth and ear

in a woody cleft,

lobe and larynx

of the mossy places.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

O HOMEM DE TOLLUND

I

Um dia vou a Aarhus

Ver a cabeça pardo-turfa,

As bagens brandas das pálpebras,

O pontudo gorro de pele.

Na planície vizinha onde o 

Desenterraram, a última 

Papa de sementes de inverno 

Agrumada no estômago,

Nu exceto pelo

Gorro, laço e cinto,

Vou me demorar.

Noivo da deusa,

Ela o cingiu com o torque

E abriu o paul,

Os sucos negros laborando a

Conserva de corpo de santo,

Tesouro do alveolar labor

Dos cortadores de turfa.

Hoje o maculado rosto

Repousa em Aarhus.

II

Poderia arriscar blasfémia,

Consagrar o pântano caldeira

Nosso santo solo e a ele

Rogar que faça germinar

A dispersa e tocaiada

Carne de trabalhadores,

Cadáveres descalços

Estendidos em pátios,

Dentes e pele reveladores

Manchando os dormentes

De quatro irmãos jovens arrastados

Por milhas ao longo dos trilhos.

III

Algo de sua triste liberdade

Quando conduzia a carroça

Deveria chegar a mim, 

Dirigindo, dizendo os nomes

Tollund, Grauballe, Nebelgard,

Olhando os dedos apontados

Da gente do campo,

Sem saber sua língua.

Lá na Jutlândia

Nas antigas paróquias homicidas

Vou me sentir perdido,

Infeliz e em casa. 

.

THE TOLLUND MAN

I

Some day I will go to Aarhus

To see his peat-brown head,

The mild pods of his eye-lids,

His pointed skin cap.

In the flat country near by

Where they dug him out,

His last gruel of winter seeds

Caked in his stomach,

Naked except for

The cap, noose and girdle,

I will stand a long time.

Bridegroom to the goddess,

She tightened her torc on him

And opened her fen,

Those dark juices working

Him to a saint's kept body,

Trove of the turfcutters'

Honeycombed workings.

Now his stained face

Reposes at Aarhus.

II

I could risk blasphemy,

Consecrate the cauldron bog

Our holy ground and pray

Him to make germinate

The scattered, ambushed

Flesh of labourers,

Stockinged corpses

Laid out in the farmyards,

Tell-tale skin and teeth

Flecking the sleepers

Of four young brothers, trailed

For miles along the lines.

III

Something of his sad freedom

As he rode the tumbril

Should come to me, driving,

Saying the names

Tollund, Grauballe, Nebelgard,

Watching the pointing hands

Of country people,

Not knowing their tongue.

Out here in Jutland

In the old man-killing parishes

I will feel lost,

Unhappy and at home.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

LIMBO

Ontem de noite em Ballyshannon

Pescadores pegaram na rede

Uma criança com o salmão.

Uma desova ilegítima.

Um pequenino devolvido

Às águas. Mas estou seguro,

No que ela se achava no baixio

A imergi-lo com ternura

Até os gelados nós dos pulsos

Ficarem mortos como o cascalho,

De que ele era um guaru com ganchos

Que a dilaceravam.

Ela avançou sob

O sinal de sua cruz.

Ele foi impelido com os peixes.

Agora o limbo será

Um frio fulgor de almas

Por zona longínqua e salobra.

Mesmo as palmas de Cristo, incuradas,

Pungem e lá não podem pescar.

.

LIMBO

Fishermen at Ballyshannon 

Netted an enfant last night 

Along with the salmon. 

An illegitimate spawning. 

A small one thrown back 

To the waters. But I´m sure 

As she stood in the shallows 

Ducking him tenderly 

Till the frozen knobs of her wrists 

Were dead as the gravel, 

He was a minnow with hooks 

Tearing her open. 

She waded in under 

The sign of her cross. 

He was hauled in with the fish. 

Now limbo will be 

A cold glitter of souls 

Through some far briny zone. 

Even Christ´s palms, unhealed, 

Smart and cannot fish there.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

DIFICULDADE DA INGLATERRA

            Movia-me como agente duplo entre os grandes conceitos.

A palavra “inimigo” tinha a eficácia denteada de uma máquina de cortar grama. Era um mecânico e distante  ruído  além daquela segurança opaca, daquela autônoma ignorância.

“Quando os alemães bombardearam Belfast, as partes Orange de maior acrimônia foram as mais atingidas.”

Eu estava no ombro de alguém, carregado pelo pátio à luz das estrelas para ver o céu fulgindo sobre Anahorish. Adultos baixavam a voz e se agrupavam na cozinha, como que cansados de um passeio.

Depois do blecaute, a Alemanha entrava em cozinhas à luz de lampião por baetas ornadas, pilha seca, pilha úmida, fios capilares,  válvulas abobadadas que chiavam e borbulhavam enquanto o dial absolvia Stuttgart e Lepzig.

“Ele é um artista, este Haw Haw. Pode muito bem largar na mão deles.”

Convivi com os “inimigos do Ulster”, os miseráveis fora dos muros. Adepto da troça, atravessei as fronteiras com senhas pronunciadas com cautela, fortaleci cada discurso com postos de controle e me reportei a ninguém. 

.

ENGLAND’S DIFFICULTY

I moved like a double agent among the big concepts.

            The word ‘enemy’ had the toothed efficiency of a mowing machine. It was a mechanical and distant noise beyond that opaque security, that autonomous ignorance.

            ‘When the Germans bombed Belfast it was the bitterest Orange parts were hit the worst’.

            I was on somebody’s shoulder, conveyed through the starlit yard to see the sky glowing over Anahorish. Grown-ups lowered their voices and resettled in the kitchen as if tired out after na excursion.

            Behind the blackout, Germany called to lamplit kitchens through fretted baize, dry battery, wet battery, capillary wires, domed valves that squeaked and burbled as the dial-hand absolved Stuttgart and Leipzig.

            ‘He’s an artist, this Haw Haw. He can fairly leave it into them’.

            I lodged with ‘the enemies of Ulster’, the scullions outside the walls. An adept at banter, I crossed the lines with carefully enunciated passwords, manned every speech with checkpoints and reported back to nobody.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

MOSSBAWN: DOIS POEMAS EM DEDICATÓRIA

      Para Mary Heaney

1. Luz solar 

Havia uma ausência ensolarada.

No pátio a bomba de água de gálea

aquecia o ferro,

água melificava

no balde suspenso

e o sol se postava

como chapa esfriando

contra a parede

de cada longa tarde.

Então, as mãos delas misturavam

sobre a masseira,

o forno rubescente

emitia a placa de calor

contra ela onde se postava

de avental farinhento

junto a pela janela.

Ora espana o tabuleiro

com uma pena de ganso,

ora assenta, enrodilhada,

de unhas embranquecidas

e canelas saramposas:

eis aqui um espaço

de novo, o pãozinho crescendo ao 

tique-taque de dois relógios.

E eis aqui o amor

como concha de estanho

fincada além do brilho

na caixa de farinha.

2. Os cortadores de semente

Parecem há centenas de anos. Brueghel,

Vai conhecê-los se for fiel meu retrato.

Sob a sebe ajoelham-se em arco ao broquel

De um quebra-vento pelo vento quebrado.

São os cortadores de sementes. O cocar

Do broto está sobre a batata germinada

Que jaz na palha. Com tempo para matar,

Eles ganham tempo. Cada faca amolada

Corta com ócio o tubérculo que se aparta

E tomba na palma da mão: leitosa réstia

De luz e, no centro, uma escura marca d'água.

Ó costumes calendários! Sob a giesta

Amarela sobre eles, componham os frisos

Com todos nós presentes, nós anônimos.

.

MOSSBAWN: TWO POEMS IN DEDICATION

         For Mary Heaney

1. Sunlight

There was a sunlit absence.

The helmeted pump in the yard

heated its iron,

water honeyed

in the slung bucket

and the sun stood

like a griddle cooling

against the wall

of each long afternoon.

So, her hands scuffled

over the bakeboard,

the reddening stove

sent its plaque of heat

against her where she stood

in a floury apron

by the window.

Now she dusts the board

with a goose's wing,

now sits, broad-lapped,

with whitened nails

and measling shins:

here is a space

again, the scone rising

to the tick of two clocks.

And here is love

like a tinsmith's scoop

sunk past its gleam

in the meal-bin.

2. The Seed Cutters

They seem hundreds of years away. Brueghel,

You'll know them if I can get them true.

They kneel under the hedge in a half-circle

Behind a windbreak wind is breaking through.

They are the seed cutters. The tuck and frill

Of leaf-sprout is on the seed potates

Buried under that straw. With time to kill,

They are taking their time. Each sharp knife goes

Lazily halving each root that falls apart

In the palm of the hand: a milky gleam,

And, at the centre, a dark watermark.

O calendar customs! Under the broom

Yellowing over them, compose the frieze

With all of us there, our anonymities.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

RITUAIS FÚNEBRES

I

Assumi uma espécie de virilidade

quando entrei  para erguer os caixões

de parentes mortos.

Foram colocados 

em cômodos maculados,

as pálpebras brilhantes,

as mãos branco-massa

agrilhoadas com rosários.

Os inflados nós nos dedos

tinham desenrugado, as unhas

enegrecidas, os pulsos

obedientemente oblíquos.

O manto castanho-dulce,

leite de cetim acolchoado:

ajoelhei cortesmente

admirando tudo

enquanto a cera derretia

e veiava as velas,

as chamas vacilando

para as mulheres vacilando

atrás de mim.

E sempre, num canto,

a tampa do caixão,

as cabeças dos pregos decoradas

com cruzinhas cintilantes.

Caras máscaras de pedra-sabão,

beijar as frontes de iglu

tinha que bastar

antes de baterem os pregos

e de a negra geleira

de cada enterro

ser carregada.

II

Hoje, quando chega a notícia 

de cada assassínio amistoso,

ansiamos cerimónia,

ritmos costumeiros:

os passos temperados

de um cortejo, dando a volta

a cada casa de janela fechada.

Eu restauraria

as grandes câmaras de Boyne,

prepararia um sepulcro

sob as pedras alveoladas.

De ruelas laterais e atalhos

carros de família ronronam

e se põem em fila,

o campo inteiro em sintonia

com o abafado zumbir

de dez mil motores.

Mulheres sonambulentas,

deixadas para trás, vagam

por cozinhas vazias

imaginando nosso lento triunfo

rumo aos túmulos.

Silencioso como uma serpente

em seu bulevar herboso,

o cortejo arrasta a cauda

além da bocaina do Norte

enquanto a cabeça já aberta

a limiar megalítico.

III

Quando tiverem posto a pedra

de volta na estrada

viajaremos de novo para o Norte

passando os fiordes de Strang e Carling,

a ruminação da memória

minorada por essa vez, arbitragem

de contenda aplacada,

imaginando aqueles sob a colina

dispostos como Gunnar

que jazia formoso

em seu monte sepulcral,

embora morto pela violência

e não vingado.

Dizia-se que ele entoava

versos sobre honra

e que quatro luzes ardiam

nos cantos da câmara:

que se abriu então, no que ele virou

com um jubiloso semblante

para contemplar a Lua.

.

 Seamus Heaney at Bonhams

FUNERAL RITES

I

I shouldered a kind of manhood

stepping in to lift the coffins

of dead relations.

They had been laid out

in tainted rooms,

their eyelids glistening,

their dough-white hands

shackled in rosary beads.

Their puffed knuckles

had unwrinkled, the nails

were darkened, the wrists

obediently sloped.

The dulse-brown shroud,

the quilted satin cribs:

I knelt courteously

admiting it all

as wax melted down

and veined the candles,

the flames hovering

to the women hovering

behind me.

And always, in a corner,

the coffin lid,

its nail-heads dressed

with little gleaming crosses.

Dear soapstone masks,

kissing their igloo brows

had to suffice

before the nails were sunk

and the black glacier

of each funeral

pushed away.

II

Now as news comes in

of each neighbourly murder

we pine for ceremony,

customary rhythms:

the temperate footsteps

of a cortège, winding past

each blinded home.

I would restore

the great chambers of Boyne,

prepare a sepulchre

under the cupmarked stones.

Out of side-streets and bye-roads

purring family cars

nose into line,

the whole country tunes

to the muffled drumming

of ten thousand engines.

Somnambulant women,

left behind, move

through emptied kitchens

imagining our slow triumph

towards the mounds.

Quiet as a serpent

in its grassy boulevard

the procession drags its tail

out of the Gap of the North

as its head already enters

the megalithic doorway.

III

When they have put the stone

back in its mouth

we will drive north again

past Strang and Carling fjords

the cud of memory

allayed for once, arbitration

of the feud placated,

imagining those under the hill

disposed like Gunnar

who lay beautiful

inside his burial mound,

though dead by violence

and unavenged.

men said that he was chanting

verses about honour

and that four lights burned

in corners of the chamber:

which opened then, as he turned

with a joyful face

to look at the moon.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

NORTE

Retornei a uma longa praia,

a curva batida de uma baía,

e só encontrei os seculares

poderes do trovão atlântico.

Encarei os convites

não mágicos da Islândia,

as colônias patéticas

da Groelândia, e súbito

aqueles incursores fabulosos,

os que jazem em Orkney e Dublin,

mediram forças

com as longas espadas ferrugentas,

aqueles na sólida

barriga de navios de pedra,

os talhados e cintilantes

nos calhaus dois veios em degelo,

eram vozes que o oceano sufocou

prevenindo-me, erguidas de novo

em violência e epifania.

A língua nadadora da nau

flutuava em retrospecto –

disse que o martelo de Tor pendeu

para a geografia e o comércio,

obtuso ligações e vinganças,

os ódios e os pelas-costas

do Parlamento, mentiras e mulheres,

exaustões nomeadas paz,

memória incubando o sangue derramado.

Disse: “Deite-se

na lavra-palavra, escave

a espira e o brilho

de seu cérebro sulcado.

Componha na treva.

Espere aurora boreal

na longa pilhagem

mas não cascata de luz.

Conserve o olho claro

como a bolha do sincelo,

creia na sensação do tesouro nodoso

que suas mãos conheceram”. 

.

NORTH

I returned to a long strand, 

the hammered curve of a bay,   

and found only the secular 

powers of the Atlantic thundering. 

I faced the unmagical 

invitations of Iceland, 

the pathetic colonies 

of Greenland, and suddenly 

those fabulous raiders, 

those lying in Orkney and Dublin   

measured against 

their long swords rusting, 

those in the solid 

belly of stone ships, 

those hacked and glinting 

in the gravel of thawed streams 

were ocean-deafened voices 

warning me, lifted again 

in violence and epiphany. 

The longship’s swimming tongue 

was buoyant with hindsight— 

it said Thor’s hammer swung 

to geography and trade, 

thick-witted couplings and revenges, 

the hatreds and behind-backs 

of the althing, lies and women,   

exhaustions nominated peace,   

memory incubating the spilled blood. 

It said, ‘Lie down 

in the word-hoard, burrow   

the coil and gleam 

of your furrowed brain. 

Compose in darkness.   

Expect aurora borealis   

in the long foray 

but no cascade of light. 

Keep your eye clear 

as the bleb of the icicle, 

trust the feel of what nubbed treasure   

your hands have known.’

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

SONHOS DE OSSO

I

Osso branco achado

na pastagem:

a rude, porosa

linguagem do toque

e a amarelenta, estriada

impressão na relva –

um miúdo navio-túmulo.

Inerte como pedra,

sílex-sina, pepita

de greda,

toco nele de novo,

meto-o na

funda da memória

para atirá-lo contra a Inglaterra

e seguir-lhe a queda

em campos estranhos.

II

Osso-casa:

um esqueleto

nos velhos cárceres

da língua.

Rechaço

de dicções,

dosséis elisabetanos,

estratagemas normandos,

as eróticas flores de maio

de Provença

e os latins cobertos de hera

de clérigos

até o zangarreio

do bardo, o lampejo

férreo de consoantes

dividindo o verso.

III

Nas encofradas

riquezas da gramática

e das declinações

Eu acho ban-hus,

sua lareira, seus bancos,

caniçada e caibros,

onde a alma

adejou um pouco

no forro do teto.

Havia um pequeno pote

para o cérebro,

e um caldeirão

de gerações

volteava no centro:

amor-covil, sangue-bosque,

sonho-caramanchel.

IV

Retornam passadas

filologia e fórmulas poéticas,

reentram na memória

onde o covil do osso

é um ninho de amor

na relva.

Seguro a cabeça de minha dama

como um cristal

e ossifico-me

contemplando: sou seixos

em suas escarpafuras,

um gigante de greda

esculpido em sua chapada.

Logo minhas mãos, no fosso

submerso de sua espinha,

avançam rumo às passagens.

V

E terminamos

nos embalando

entre as bordas

de uma trincheira.

Enquanto aprecio 

por prazer

o calçamento de suas juntas,

os degraus giratórios

de seus cotovelos,

o valo de seu supercílio

e o longo postigo

da clavícula,

começo a percorrer

o Hadrian`s Wall

de seu ombro, sonhando

com o Maiden Castle.

VI

Certa manhã em Devon

achei uma toupeira morta

ainda com orvalho em rosário.

Imaginara a toupeira

uma sega ossuda,

mas lá estava ela

miúda e fria

como o aço de um cinzel.

Disseram-me: “Sopre,

sopre de volta o pêlo à cabeça.

Aqueles pontinhos

eram os olhos.

E apalpe os ombros”.

Toquei Peninos pequenos e distantes,

uma pele de grama e grão

fluindo para o sul.

.

BONE DREAMS 

I

White bone found

on the grazing:

the rough, porous

language of touch

and its yellowing, ribbed

impression in the grass —

a small ship-burial.

As dead as stone,

flint-find, nugget

of chalk,

I touch it again,

I wind it in

the sling of mind

to pitch it at England

and follow its drop

to strange fields.

II

Bone-house:

a skeleton

in the tongue's

old dungeons.

I push back

through dictions,

Elizabethan canopies,

Norman devices,

the erotic mayflowers

of Provence

and the ivied latins

of churchmen

to the scop's

twang, the iron

flash of consonants

cleaving the line.

III

In the coffered

riches of grammar

and declensions

I found bān-hūs,

its fire, benches,

wattle and rafters,

where the soul

fluttered a while

in the roofspace.

There was a small crock

for the brain,

and a cauldron

of generation

swung at the centre:

love-den, blood-holt,

dream-bower.

IV

Come back past

philology and kennings,

re-enter memory

where the bone's lair

is a love-nest

in the grass.

I hold my lady's head

like a crystal

and ossify myself

by gazing: I am screes

on her escarpments,

a chalk giant

carved upon her downs.

Soon my hands, on the sunken

fosse of her spine,

move towards the passes.

V

And we end up

cradling each other

between the lips

of an earthwork.

As I estimate

for pleasure

her knuckles' paving,

the turning stiles

of the elbows,

the vallum of her brow

and the long wicket

of collar-bone,

I have begun to pace

the Hadrian's Wall

of her shoulder, dreaming 

of Maiden Castle.

VI

One morning in Devon

I found a dead mole

with the dew still beading it.

I had thought the mole

a big-boned coulter

but there it was

small and cold

as the thick of a chisel.

I was told, “Blow,

blow back the fur on his head.

Those little points

were the eyes.

And feel the shoulders.”

I touched small distant Pennines,

a pelt of grass and grain

running south.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

RAINHA DA TURFEIRA

Eu jazia esperando

entre face-turfa e muro de propriedade,

entre planuras de urze

e pedra vidro-denteada.

Meu corpo era braile

para as influências furtivas:

sóis da alba que apalpavam minha cabeça

e esfriavam em meus pés,

por meus tecidos e peles

as nascentes do inverno

digeriram-me,

as raízes incultas

ponderaram e morreram

nas covas

do estômago e das órbitas.

Eu jazia esperando

no fundo de calhau,

meu cérebro enegrecendo,

um jarro de ovas

fermentando sonhos 

subterrâneos de báltico âmbar.

Bagas feridas debaixo das unhas,

o tesouro vital reduzindo-se

no pote da pélvis.

Meu diadema cariou-se,

pedras de gema tombaram

na banquisa de turfa

como os rumos da história.

Meu cinto era uma geleira negra

enrugando, teceduras tingidas

e o bordado fenício

maceraram nas suaves

morenas de meus seios.

Conhecia o frio do inverno

como o focinhar de fiordes

em minha coxas –

a pluma empapada, a pesada

faixa de couro curtido.

Meu crânio hibernava

no úmido ninho de meu cabelo.

Que eles roubaram.

Fui tosada

e despida

pela pá de um cortador de turfa

que de novo me cobriu

e vedou  a comba delicadamente

entre as janelas de pedra

em minha cabeça e meus pés.

Até a mulher de um lorde o subornar.

A trança de meu cabelo

um viscoso cordão umbilical

de turfeira, fora cortada

e elevei-me das trevas,

osso talhado, crânio-louça,

costuras roçadas, tufos,

centelhas na ribeira.

.

THE BOG QUEEN

I lay waiting

between turf-face and demesne wall,

between heathery levels

and glass-toothed stone.

My body was braille

for the creeping influences:

dawn suns groped over my head

and cooled at my feet,

through my fabrics and skins

the seeps of winter

digested me,

the illiterate roots

pondered and died

in the cavings

of stomach and socket.

I lay waiting

on the gravel bottom,

my brain darkening.

a jar of spawn

fermenting underground

dreams of Baltic amber.

Bruised berries under my nails,

the vital hoard reducing

in the crock of the pelvis.

My diadem grew carious,

gemstones dropped

in the peat floe

like the bearings of history.

My sash was a black glacier

wrinkling, dyed weaves

and Phoenician stitchwork

retted on my breasts'

soft moraines.

I knew winter cold

like the nuzzle of fjords

at my thighs––

the soaked fledge, the heavy

swaddle of hides.

My skull hibernated

in the wet nest of my hair.

Which they robbed.

I was barbered

and stripped

by a turfcutter's spade

who veiled me again

and packed coomb softly

between the stone jambs

at my head and my feet.

Till a peer's wife bribed him.

The plait of my hair

a slimy birth-cord

of bog, had been cut

and I rose from the dark,

hacked bone, skull-ware,

frayed stitches, tufts,

small gleams on the bank.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

O HOMEM DE GRAUBALLE

Como se mergulhado

em breu, ele jaz

num travesseiro de turfa 

e parece chorar

o rio negro de si mesmo.

O veio dos pulsos

é como roble de turfeira,

o globo do calcanhar

como um ovo de basalto.

O peito do pé encolheu

frio como um pé de cisne

ou do brejo úmida raiz.

Os quadris são a aresta

e a bolsa de um mexilhão,

a espinha uma enguia presa

num lampejo de lama.

A cabeça eleva-se,

o queixo é uma viseira

saliente sobre a abertura

da garganta cortada

que crestou e enrijou.

A ferida curada

abre-se para dentro a um sombrio

lugar de sabugo.

Quem diria “cadáver”

para seu vívido molde?

Quem diria “corpo”

para seu opaco repouso?

E o cabelo oxidado,

um emaranhado inverossímil 

como o de um feto.

Vi primeiro seu rosto torcido

numa fotografia,

uma cabeça e um ombro

tirados da turfa,

feridos como bebê a fórcipe,

mas agora ele jaz

aperfeiçoado em minha memória

até o corno rubro

das unhas,

posto na balança

com beleza e atrocidade:

com Gaulino Agonizante

por demais restrito

a seu escudo,

com o peso concreto

de cada vítima encapuzada,

retalhada e desovada.

.

THE GRAUBALLE MAN

As if he had been poured

in tar, he lies

on a pillow of turf

and seems to weep

the black river of himself.

The grain of his wrists

is like bog oak,

the ball of his heel

like a basalt egg.

His instep has shrunk

cold as a swan's foot

or a wet swamp root.

His hips are the ridge

and purse of a mussel,

his spine an eel arrested

under a glisten of mud.

The head lifts,

the chin is a visor

raised above the vent

of his slashed throat

that has tanned and toughened.

The cured wound

opens inwards to a dark

elderberry place.

Who will say 'corpse'

to his vivid cast?

Who will say 'body'

to his opaque repose?

And his rusted hair,

a mat unlikely

as a foetus's.

I first saw his twisted face

in a photograph,

a head and shoulder

out of the peat,

bruised like a forceps baby,

but now he lies 

perfected in my memory,

down to the red horn

of his nails,

hung in the scales

with beauty and atrocity:

with the Dying Gaul

too strictly compassed

on his shield,

with the actual weight

of each hooded victim,

slashed and dumped.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

PUNIÇÃO

Posso sentir o tirão

da corda em sua

nuca, o vento

no peito mudo.

Ele infla os mamilos

em contas de âmbar,

freme o frágil cordame

das costelas.

Posso ver o corpo

submerso no pântano,

a pedra pesando,

os talos e ramos flutuantes.

Sob os quais no princípio

ela era arvoreta escorchada

que é extraída

osso-roble, cérebro-pinha:

a cabeça calva

um restolho de milho negro,

a venda uma suja bandagem,

o laço um anel

para guardar

as lembranças do amor.

Pequena adúltera,

antes de a terem punido

tinha cabelo loiro-linho,

era subnutrida, e o rosto

negro-breu era belo.

Pobre bode expiatório,

eu quase a amo

mas teria atirado, sei,

as pedras do silêncio.

Sou o artificioso voyeur

das combas escurecidas

e expostas do cérebro,

das cilhas dos músculos

e dos ossos numerados:

eu que fiquei calado

quando as irmãs traiçoeiras,

coifadas com breu,

choraram junto ao parapeito,

que fui conivente 

no civilizado ultraje,

todavia entendi a exata

e tribal, íntima vingança.

.

PUNISHMENT

Ican feel the tug

of the halter at the nape

of her neck, the wind

on her naked front.

It blows her nipples

to amber beads,

it shakes the frail rigging

of her ribs.

I can see her drowned

body in the bog,

the weighing stone,

the floating rods and boughs.

Under which at first

she was a barked sapling

that is dug up

oak-bone, brain-firkin:

her shaved head

like a stubble of black corn,

her blindfold a soiled bandage,

her noose a ring

tostore

the memories of love.

Little adulteress,

before they punished you

you were flaxen-haired,

undernourished, and your

tar-black face was beautiful.

My poor scapegoat,

I am love you

but would have cast, I know,

the stones of silence.

I am the artful voyeur

of your brain´s exposed

and darkened combs,

your muscles´wedding

and all your numbered bones:

I who have stood dumb

when your betraying sisters,

cauled in tar,

wept by the railings,

who would connive

in civilized outrage

yet understand the exact

and tribal, intimate revenge.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

FRUTO ESTRANHO

Eis a cabeça da moça, uma exumada cabaça.

Rosto oval, pele passa, pedras passas como dentes.

Desenfaixaram a úmida avenca do cabelo

E colocaram em exposição um caracol,

Deixaram o ar entrar na beleza coriácea.

Cabeça de sebo, perecível preciosidade:

O nariz partido é negro como torrão de turfa,

As órbitas vazias poços de antigos fermentos.

Diodorus Siculus confessou

Um gradual conforto entre pessoas semelhantes.

Assassinada, desprezada, anônima, terrível

Decapitada moça, a olhar de frente machado

E beatificação, a olhar de frente

O que começara a dar a impressão de reverência.

.

STRANGE FRUIT

Here is the girl's head like an exhumed gourd.

Oval-faced, prune-skinned, prune-stones for teeth.

They unswaddled the wet fern of her hair

And made an exhibition of its coil,

Let the air at her leathery beauty.

Pash of tallow, perishable treasure:

Her broken nose is dark as a turf clod,

Her eyeholes blank as pools in the old workings.

Diodorus Siculus confessed

His gradual ease with the likes of this:

Murdered, forgotten, nameless, terrible

Beheaded girl, outstaring axe

And beatification, outstaring

What had begun to feel like reverence. 

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

ATO DE UNIÃO

I

Esta noite, um primeiro movimento, um pulso,

Como chuva que nos pântanos ganha ímpeto 

Para a queda e a cheia: um pântano-caudal,

Talho rompendo o leito forrado de fetos.

Seu dorso é linha firme na costa oriental

E braços e pernas estão jogados

Além das gradativas colinas. Osculo

A arquejante província, berço do passado.

Sou o alto reino que em seu ombro fortaleço

E que você não lisonjeia nem ignora.

Conquista é uma mentira. Eu envelheço

Cedendo-lhe uma semi-independente orla 

Dentro de cujas fronteiras minha presente 

Herança culmina inexoravelmente.

II

E ainda sou imperialmente

Macho, deixando-a com a agonia,

Na colônia o processo erodente,

O aríete, de dentro a explosão razia.

O ato gerou quinta-coluna que se aferra

A uma unilateral posição inaudita.

O coração dele sob o seu é da guerra

Um tambor reunindo força. Os parasitas

E ignorantes punhozinhos já em bodejo

De suas bordas, e sei que estão levantados

Contra mim através das águas. Não prevejo

Tratado que lhe salve de todo o marcado

E distendido corpo, a grande agonia

Que a deixa em carne viva, em sulco, dia a dia.

.

ACT OF UNION

I

Tonight, a first movement, a pulse,

As if the rain in bogland gathered head

To slip and flood: a bog-burst,

A gash breaking open the ferny bed.

Your back is a firm line of eastern coast

And arms and legs are thrown

Beyond your gradual hills. I caress

The heaving province where our past has grown.

I am the tall kingdom over your shoulder

That you would neither cajole nor ignore.

Conquest is a lie. I grow older

Conceding your half-independant shore

Within whose borders now my legacy

Culminates inexorably.

II

And I am still imperially

Male, leaving you with pain,

The rending process in the colony,

The battering ram, the boom burst from within.

The act sprouted an obsinate fifth column

Whose stance is growing unilateral.

His heart beneath your heart is a wardrum

Mustering force. His parasitical

And ignmorant little fists already

Beat at your borders and I know they're cocked

At me across the water. No treaty

I foresee will salve completely your tracked

And stretchmarked body, the big pain

That leaves you raw, like opened ground, again

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

1. O MINISTÉRIO DO MEDO 

       Para Seamus Deane

Bom, como disse Kavanagh, vivemos 

Em lugares importantes. A solitária escarpa 

De St. Columb’s College, onde me aquartelei 

Por seis anos, sobranceava seu Bogside.

Encarei novos mundos: a inflamada garganta 

De Brandywell, a iluminada pista de corrida 

De cães, a goela da lebre. Na primeira semana 

Senti tanta saudade que nem sequer comi 

A sobra de biscoitos para suavizar meu exílio. 

Joguei-os sobre a cerca certa noite 

Em setembro de 1951 

Quando as luzes das casas de Lecky Road 

Eram âmbar na neblina. Era uma ação 

Furtiva.

            Depois Belfast, depois Berkeley.

Nós dois sob disfarce,

A cometer versos até se transformarem 

Numa vida: de gordos envelopes que chegavam 

Nas férias a magros volumes

Despachados “com os cumprimentos do autor”.

Aqueles poemas a mão, arrancados da espiral

De seu caderno de exercícios, deixavam-me perplexo —

Vogais e idéias jogadas soltas

Como as sementes que o vento levava dos sicômoros. 

Tentei escrever sobre os sicômoros 

E inovei uma rima do sul de Derry 

Com bushed e lullede ecoando pushed  e pulled.

Aquelas chancas ferradas de além da montanha 

Andavam, por Deus, pelos primorosos 

Campos da elocução.

         Terão nossos sotaques

Mudado? “Católicos, em geral, não falam 

Tão bem como os alunos das escolas protestantes.” 

Lembra-se daquela essência? Complexos 

De inferioridade, essência de que os sonhos eram feitos. 

“Qual é o seu nome, Heaney?”

               “Heaney, padre.”

                                          “Está

Bem.”

No meu primeiro dia, a correia de couro

Estalava epiléptica na sala de estudos,

Os ecos salpicando sobre nossas cabeças curvas,

Mas ainda assim escrevia para casa que a vida

De internato não era tão ruim, retraindo como sempre.

Nas férias longas, então, eu revivia

No banco de beijos de um Austin Dezesseis

Parado junto a uma empena, o motor ligado,

Meus dedos firmes como hera nos ombros dela,

Uma luz acesa a esperá-la na cozinha.

E a caminho de casa, a liberdade

Do verão minguando noite após noite, o ar

Todo luar e odor de feno, policiais

Brandiam as lanternas carmim, rodeando

O carro como gado negro, a apontarem

A boca da automática para meu olho:

“Qual é o seu nome, motorista?”.

                                                “Seamus...”

                                                                      Seamus?

Certa vez leram minhas cartas num bloqueio

E luziram os fachos sobre os hieróglifos,

“Dicções esbeltas” em letra bem floreada.

Ulster era britânica, mas sem direitos

À lírica inglesa: a nossa volta, embora

Sem mencioná-lo, o ministério do medo.

.

1. THE MINISTRY OF FEAR 

                for Seamus Deane 

Well, as Kavanagh said, we have lived   

In important places. The lonely scarp 

Of St Columb’s College, where I billeted   

For six years, overlooked your Bogside. 

I gazed into new worlds: the inflamed throat   

Of Brandywell, its floodlit dogtrack,   

The throttle of the hare. In the first week   

I was so homesick I couldn’t even eat   

The biscuits left to sweeten my exile.   

I threw them over the fence one night   

In September 1951 

When the lights of houses in the Lecky Road   

Were amber in the fog. It was an act   

Of stealth. 

                  Then Belfast, and then Berkeley. 

Here’s two on’s are sophisticated, 

Dabbling in verses till they have become   

A life: from bulky envelopes arriving   

In vacation time to slim volumes 

Despatched `with the author’s compliments’. 

Those poems in longhand, ripped from the wire spine   

Of your exercise book, bewildered me— 

Vowels and ideas bandied free 

As the seed-pods blowing off our sycamores.   

I tried to write about the sycamores 

And innovated a South Derry rhyme 

With hushed and lulled full chimes for pushed and pulled.   

Those hobnailed boots from beyond the mountain   

Were walking, by God, all over the fine   

Lawns of elocution. 

                              Have our accents 

Changed? ‘Catholics, in general, don’t speak 

As well as students from the Protestant schools.’   

Remember that stuff? Inferiority 

Complexes, stuff that dreams were made on.   

‘What’s your name, Heaney?’ 

                                          ‘Heaney, Father.’ 

                                                                     ‘Fair 

Enough.’ 

             On my first day, the leather strap 

Went epileptic in the Big Study, 

Its echoes plashing over our bowed heads, 

But I still wrote home that a boarder’s life 

Was not so bad, shying as usual. 

On long vacations, then, I came to life   

In the kissing seat of an Austin 16 

Parked at a gable, the engine running,   

My fingers tight as ivy on her shoulders,   

A light left burning for her in the kitchen.   

And heading back for home, the summer’s   

Freedom dwindling night by night, the air   

All moonlight and a scent of hay, policemen   

Swung their crimson flashlamps, crowding round   

The car like black cattle, snuffing and pointing 

The muzzle of a Sten gun in my eye:   

‘What’s your name, driver?’ 

                                          ‘Seamus ...’ 

                                                         Seamus? 

They once read my letters at a roadblock 

And shone their torches on your hieroglyphics,   

‘Svelte dictions’ in a very florid hand. 

Ulster was British, but with no rights on   

The English lyric: all around us, though   

We hadn’t named it, the ministry of fear.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

OSTRAS

Nossas conchas craqueavam nos pratos.

Minha língua era um estuário se enchendo.

Meu palato curvado de estrelas:

Enquanto eu degustava as Plêiades salgadas

Órion mergulhava o pé na água. 

Vivas e violadas,

Jaziam nos leitos de gelo:

Bivalves: o bulbo partido

E o suspiro galanteador do oceano.

Milhões delas rompidas, arrancadas, dispersadas. 

Fôramos de carro àquela costa

Através de flores e calcários

E lá estávamos, brindando à amizade,

Depondo uma lembrança perfeita

No frescor do colmo e da louça de barro.

Nos Alpes, metidos em neve e feno,

Os romanos carrearam ostras rumo ao sul até Roma:

Vi alcofas úmidas vomitarem

A fronde-lambida, salmora-picante

Glutonia de privilégio

E me irritava que minha fé não pudesse repousar

Na clara luz, qual poesia ou liberdade

Inclinando-se do mar. Comi o dia.

Deliberadamente, para que seu travo

Me avivasse todo em verbo, puro verbo.

.

OYSTERS

Our shells clacked on the plates.

My tongue was a filling estuary,

My palate hung with starlight:

As I tasted the salty Pleiades

Orion dipped his foot into the water.

Alive and violated

They lay on their beds of ice:

Bivalves: the split bulb

And philandering sigh of ocean.

Millions of them ripped and shucked and scattered.

We had driven to the coast

Through flowers and limestone

And there we were, toasting friendship,

Laying down a perfect memory

In the cool thatch and crockery.

Over the Alps, packed deep in hay and snow,

The Romans hauled their oysters south to Rome:

I saw damp panniers disgorge

The frond-lipped, brine-stung

Glut of privilege

And was angry that my trust could not repose

In the clear light, like poetry or freedom

Leaning in from the sea. I ate the day

Deliberately, that its tang

Might quicken me all into verb, pure verb.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

VÍTIMA 

                   I

Bebia sem parceiro

E pedia mais um

Pontando a prateleira

Com dedo gasto, sem

Nunca elevar a voz,

Rum com groselha,

Ou a cerveja escura, 

Só com um levantar de olho 

E um discreto gesto

De raspar colarinho.

Fechado o bar, galocha

E boné de pala, ia

Noite chuvosa adentro,

Vivendo de pensão

Mas bom para o batente.

Eu gostava do jeito,

Seguro mas matreiro,

Tato cara-de-pau,

Olhar de pescador

Ligeiro e costas atentas.

Como compreenderia

Esta outra minha vida?

Às vezes, no tamborete,

Cortando a canivete

Um naco de tabaco

E sem me olhar no olho,

Na pausa após um trago

Aludia à poesia.

Ficávamos eu e ele

E, sempre diplomático 

E sem superioridade,

Eu achava um jeitinho 

De falar de enguias,

De cavalo e carreta

Ou dos membros do IRA.

Mas também na minha arte

As costas dele atentam:

Morreu numa explosão

Bebendo em toque de

Recolher que outros acataram, 

Três noites após matarem

Os treze homens em Derry.

PÁRAS TREZE, nos muros,

BOGSIDE ZERO. Na quarta-

Feira todos prenderam

A respiração, trêmulos.

                   II

Dia de frio silêncio 

Úmido, sotaina e

Sobrepeliz ao vento:

Debaixo de chuva e flores

Caixão após caixão

Boiavam pela porta

Da catedral lotada

Qual ramos em água lenta.

O funeral em comum

Foi-se desfraldando,

Imbricando, entesando,

Até nos atuar e prender,

Irmãos em confraria.

Mas não ficaria em casa 

Nem por sua própria gente,

Fosse ameaça ao telefone,

Bandeiras pretas drapejando.

Eu o vejo entrando naquele 

Ofensivo bar bombardeado, 

Remorso e terror fundidos 

No rosto ainda reconhecível,

O afrontado olhar encurralado

Cegando com o clarão.

Percorrera quilômetros 

Pois bebia como peixe

Toda noite, naturalmente

Nadando rumo à isca

De locais quentes e claros,

Malha e murmúrio foscos

À deriva entre copos

Na fumaça gregária.

Que culpa tinha ele

Na última noite em que rompeu

Nossa cumplicidade de tribo?

“Agora, você é tido

Como homem instruído”,

Ouço-o dizer. “Para isso

Não tenho a resposta certa.”

                   III

Não pude ir ao enterro,

Os quietos participantes

E os falantes de um lado

Deixaram a rota dele

E se unindo ao respeitável

Ronrom do carro fúnebre...

Andam em ritmo igual

Com a habitual e

Lenta consolação

De um motor vadio,

A fileira erguida, mão

Sobre punho, frio sol

Na água, a terra

Confinada sob a névoa: manhã

Em que ele me levou em seu barco,

A hélice rangendo, girando

Indolentes braças brancas,

E em que provei a liberdade.

Sair na matina, mudar

Com firmeza o curso da quilha,

Desprezar a pesca, e sorrir

Ao sentir um ritmo embalando

A gente, milha após lenta milha,

Dentro do refúgio da gente

Algures, bem longe, do outro lado...

Espectro que fareja a aurora,

Cambaleante em chuva de meia-noite,

Interrogue-me de novo.

.

CASUALTY

I   

He would drink by himself   

And raise a weathered thumb   

Towards the high shelf,   

Calling another rum   

And blackcurrant, without   

Having to raise his voice,   

Or order a quick stout   

By a lifting of the eyes   

And a discreet dumb-show   

Of pulling off the top;   

At closing time would go   

In waders and peaked cap   

Into the showery dark,   

A dole-kept breadwinner   

But a natural for work.   

I loved his whole manner,   

Sure-footed but too sly,   

His deadpan sidling tact,   

His fisherman’s quick eye   

And turned observant back.   

Incomprehensible   

To him, my other life.   

Sometimes, on the high stool,   

Too busy with his knife   

At a tobacco plug   

And not meeting my eye,   

In the pause after a slug   

He mentioned poetry.   

We would be on our own   

And, always politic   

And shy of condescension,   

I would manage by some trick   

To switch the talk to eels   

Or lore of the horse and cart   

Or the Provisionals.   

But my tentative art   

His turned back watches too:   

He was blown to bits   

Out drinking in a curfew   

Others obeyed, three nights   

After they shot dead   

The thirteen men in Derry.   

PARAS THIRTEEN, the walls said,   

BOGSIDE NIL. That Wednesday   

Everyone held   

His breath and trembled.   

                   II   

It was a day of cold   

Raw silence, wind-blown   

surplice and soutane:   

Rained-on, flower-laden   

Coffin after coffin   

Seemed to float from the door   

Of the packed cathedral   

Like blossoms on slow water.   

The common funeral   

Unrolled its swaddling band,   

Lapping, tightening   

Till we were braced and bound   

Like brothers in a ring.   

But he would not be held   

At home by his own crowd   

Whatever threats were phoned,   

Whatever black flags waved.   

I see him as he turned   

In that bombed offending place,   

Remorse fused with terror   

In his still knowable face,   

His cornered outfaced stare   

Blinding in the flash.   

He had gone miles away   

For he drank like a fish   

Nightly, naturally   

Swimming towards the lure   

Of warm lit-up places,   

The blurred mesh and murmur   

Drifting among glasses   

In the gregarious smoke.   

How culpable was he   

That last night when he broke   

Our tribe’s complicity?   

‘Now, you’re supposed to be   

An educated man,’   

I hear him say. ‘Puzzle me   

The right answer to that one.’ 

                   III   

I missed his funeral,   

Those quiet walkers   

And sideways talkers   

Shoaling out of his lane   

To the respectable   

Purring of the hearse...   

They move in equal pace   

With the habitual   

Slow consolation   

Of a dawdling engine,   

The line lifted, hand   

Over fist, cold sunshine   

On the water, the land   

Banked under fog: that morning   

When he took me in his boat,   

The Screw purling, turning   

Indolent fathoms white,   

I tasted freedom with him.   

To get out early, haul   

Steadily off the bottom,   

Dispraise the catch, and smile   

As you find a rhythm   

Working you, slow mile by mile,   

Into your proper haunt   

Somewhere, well out, beyond...   

Dawn-sniffing revenant,   

Plodder through midnight rain,   

Question me again.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

A MUSA GUTURAL

Fim do estio, e à meia-noite 

Senti o cheiro do calor do dia: 

À janela do hotel sobre o estacionamento 

Absorvi o lodoso ar noturno do lago 

E observei a moçada sair da discoteca. 

As vozes subiam indistintas e confortantes 

Qual bolhas oleosas que a trenca nutriente soltava 

Naquele ocaso Äa trenca viscosa 

Outrora chamada "peixe doutor" porque seu visco, 

Diziam, curava as feridas do peixe que a tocasse. 

Uma moça de traje branco 

Era cortejada entre os carros: 

No que sua voz inçava e chapinhava em risos 

Senti-me como um lúcio velho todo chagas 

Ansiando a nado o contato com vida boca-branda.

.

THE GUTTURAL MUSE

Late summer, and at midnight 

I smelt the heat of the day: 

At my window over the hotel car park 

I breathed the muddied night airs off the lake 

And watched a young crowd leave the discothèque. 

Their voices rose up thick and comforting 

As oily bubbles the feeding tench sent up 

That evening at dusk Äthe slimy tench 

Once called the "doctor fish" because his slime 

Was said to heal the wounds of fish that touched it. 

A girl in a white dress 

Was being courted out among the cars: 

As her voice swarmed and puddled into laughs 

I felt like some old pike all badged with sores 

Wanting to swim in touch with soft-mouthed life.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

UM SONHO DE CIÚME

Passeando com você e outra senhora

Por um bosquete, o relvado em cicio

Tocou nosso alusivo silêncio

E as árvores se abriram a uma umbrosa

E imprevista clareira onde sentámos.

A lhama luz nos tirou, penso, o alento.

Falamos de desejo e ser ciumento,

A conversa um só de três soltos mantos

Ou branca toalha aberta em piquenique

Qual livro de etiquetas em desertos.

“Mostre-me”, à companheira eu disse, “o que

Cobiço: no peito a estrela malva.”

E ela anuiu. Ó amor, nem estes versos

Nem prudência seu ferido olhar salvam.

.

A DREAM OF JEALOUSY

Walking with you and another lady

In wooded parkland, the whispering grass

Ran its fingers through our guessing silence

And the trees opened into a shady

Unexpected clearing where we sat down.

I think the candour of the light dismayed us.

We talked about desire and being jealous,

Our conversation a loose single gown

Or a white picnic tablecloth spread out

Like a book or manners in the wilderness.

"Show me", I said to our companion, "what

I have much coveted, your breast's mauve star."

And she consented. O neither these verses

Nor my prudence, love, can heal your wounded stare.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

CANÇÃO

Sorveira qual moça de batom.

Entre o atalho e a estrada principal

Alnos a distância molhada e gotejante

Alheiam-se em meio aos juncos.

Há as flores de lama do dialeto

E as perpétuas de perfeito diapasão

E este instante em que o pássaro canta bem perto

Da música do que acontece.

.

SONG

A rowan like a lipsticked girl.

Between the by-road and the main road

Alder trees at a wet and dripping distance

Stand off among the rushes.

There are the mud-flowers of dialect

And the immortelles of perfect pitch

And that moment when the bird sings very close

To the music of what happens.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

O METRÔ

Íamos nós sob o arco do túnel correndo,

Você de mantô de noiva na dianteira

E eu, eu qual deus lépido a ganhar terreno

Antes que você mudasse em bambueira

Ou nova branca flor com laivos carmíneos 

E os botões do esvoaçante mantô desprendidos

Caíam um por um num caudal

Entre o metrô e o Albert Hall.

Lua-de-mel, na lua, tarde para o concerto,

Nossos ecos morrem no corredor, e então

Venho como Hansel por pedras ao luar veio

Refazendo o trajeto, colhendo botão

Para acabar à luz e ao vento da estação

Após o último trem, o trilho úmido

Desnudo e tenso como eu, toda atenção

A seu passo em pós e, se me volto, perdido. 

.

THE UNDERGROUND

There we were in the vaulted tunnel running,

You in your going-away coat speeding ahead

And me, me then like a fleet god gaining

Upon you before you turned to a reed

Or some new white flower japed with crimson

As the coat flapped wild and button after button

Sprang off and fell in a trail

Between the Underground and the Albert Hall.

Honeymooning, mooning around, late for the Proms,

Our echoes die in that corridor and now

I come as Hansel came on the moonlit stones

Retracing the path back, lifting the buttons

To end up in a draughty lamplit station

After the trains have gone, the wet track

Bared and tensed as I am, all attention

For your step following and damned if I look back.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

Seamus Heaney, by Colin Davidson

LICOR DE ABRUNHO

O tempo claro de zimbro

anuviou-se em inverno.

Ela nutriu de gim os abrunhos

e lacrou a vasilha de vidro.

Quando a desarrolhei

senti o odor da perturbada

calma acre de um arbusto

subindo da despensa.

Quando o entornei

tinha um gume cortante

e flamejava

como Betelgeuse.

Brindo a você

com defumados azul-negros,

brunidos abrunhos, amargos

e fidedignos.

.

SLOE GIN

The clear weather of juniper

darkened into winter.

She fed gin to sloes

and sealed the glass container.

When I unscrewed it

I smelled the disturbed

tart stillness of a bush

rising through the pantry.

When I poured it

it had a cutting edge

and flamed

like Betelgeuse.

I drink to you

in smoke-mirled, blue-black, 

polished sloes, bitter

and dependable.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

TCHEKHOV EM SAKHALIN

      Para Derek Mahon

Desse modo, ele iria “a medicina honrar”.

Mas antes o conhaque bebeu frente ao mar

De costas para o que o levara e que eram provas.

A cabeça oscilando livre como as tróicas

De Tyumin, ele olhou do alto da escotilha

De seus trinta anos e enxergou uma milha

No fundo de si mesmo, como água-cristal:

Do alto do deque do vapor lago Baikhal.

Moscou tão longe, qual mocidade perdida.

E ele quem era, para saborear bebida

Fina que os literatos, pasmos afinal,

Enviaram com ele à colônia penal —

Ele que, digamos, nasceu sob o balcão?

Por isso ao menos soube apreciá-la. Não,

Chantre algum a voz plena junto a iconóstase

Alcançou júbilo mais santo do que ele desta

Garrafa aquecendo e luzindo como diamante

Num salão um atrevido e jovem decote,

Inviolável e provocante.

A garrafa esfriou ao sol da meia-noite.

Ao se reequilibrar e quebrá-la nas pedras

Ela tiniu como de um condenado os ferros

Que o acossavam. Durante os meses por vir

Ela tiniu como seu fardo de ser livre

Para buscar o tom justo — nem trato ou tese —

E escapar ao açoite. Quem pensou pudesse

Purgar-lhe o sangue escravo e libertá-lo assim

Toldou um condenado guia em Sakhalin.

.

CHEKHOV ON SAKHALIN

       For Derek Mahon

So, he would pay his "debt to medicine".

But first he drank cognac by the ocean

With his back to all he travelled there to face.

His head was swimming free as the troikas

Of Tyumin, he looked down from the rail

Of his thirty years and saw a mile

Into himself as if he were clear water:

Lake Baikhal from the deckrail of the steamer.

So far away, Moscow was like lost youth.

And who was he, to saviour in his mouth

Fine spirits that the puzzled literati

Packed off with him to a penal colony –

Him, born, you may say, under the counter?

At least that meant he knew its worth. No cantor

In full throat by the iconostasis

Got holier joy than he got from that glass

That shone and warmed like diamonds warming

On some pert young cleavage in a salon,

Inviolable and affronting.

He felt the glass go cold in the midnight sun.

When he staggered up and smashed it on the stones

It rang as clearly as the convicts' chains

That haunted him. All through the months to come

It rang on like the burden of his freedom

To try for the right tone – not tract, not thesis –

And walk away from floggings. He who thought to squeeze

His slave's blood out and waken the free man

Shadowed a convict guide through Sakhalin.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

AS CRIANÇAS DA FERROVIA

Quando escalávamos o clivo do corte

Ficávamos à altura dos copos brancos

Dos postes telegráficos e fios chiantes.

Como belo desenho vergavam milhas

A leste e milhas a oeste ao longe, cedendo

Sob o fardo das andorinhas.

Éramos novos e achávamos que nada sabíamos

De valor. Achávamos que palavras percorriam

Os fios nas bolsas cintilantes de gotas de chuva.

Cada uma semeada com a luz

Do céu, o brilho dos trilhos, e nós mesmos

Em escala tão infinitesimal 

Poderíamos correr pelo buraco de uma agulha.

.

THE RAILWAY CHILDREN

When we climbed the slopes of the cutting

We were eye-level with the white cups

Of the telegraph poles and the sizzling wires.

Like lovely freehand they curved for miles

East and miles west beyond us, sagging

Under their burden of swallows.

We were small and thought we knew nothing

Worth knowing. We thought words travelled the wires

In the shiny pouches of raindrops,

Each one seeded full with the light

Of the sky, the gleam of the lines, and ourselves

So infinitesimally scaled

We could stream through the eye of a needle.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

O REI DAS SEBES

     Para John Montague

I

Como um intruso

abrisse esquecida cancela

e aparasse a vegetação

emaranhada nas grades –

pouco adiante da sebe

ele deixou um morse obscuro

ao longo da ribeira,

uma tortuosa ferida

de erva silenciosa, coberta

de teias. Se paro

ele pára

como a Lua.

Vive nas orelhas

e nos pés, tempo-olho,

todo prata e escuta

andador sem toca.

Sob a ponte

seu reflexo oscila

através da corrente,

sedutor, mariposa.

Estou acossado

pelo furtivo farfalho,

o rasto imprevisto,

o pólen depositado.

.

THE KING OF THE DITCHBACKS

       for John Montague

I

As if a trespasser

unbolted a forgotten gate

and ripped the growth

tangling its lower bars –

just beyond the hedge

he has opened a dark morse

along the bank,

a crooked wounding

of silent, cobwebbed

grass. If I stop

he stops

like the moon.

He lives in his feet

and eyes, weather-eyed,

all pad and listening,

a denless mover.

Under the bridge

his reflection shifts

sideways to the current,

mothy, alluring.

I am haunted

by his stealthy rustling,

the unexpected spoor,

the pollen settling.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

OS ESCRIBAS

Nunca me empolguei com eles. 

Se eram excelentes, eram rabugentos 

e espins como o azevim 

que liquesciam para a tinta. 

E se jamais me liguei a eles 

eles jamais me recusaram meu lugar. 

Na quietude do scriptorium 

uma pérola negra crescia neles 

como a velha crosta seca nas penas. 

Na margem de textos de encômio 

garatujavam e agadanhavam. 

Resmungavam se o dia estava escuro 

ou muito giz tornara o velino brando 

ou muito pouco o deixara oleoso. 

Sob as garupas dos caracteres 

reuniram tropas de cóleras míopes. 

O ressentimento semeou nos fetos 

desencaracolados das versais. 

De quando em quando eu me punha 

longe dali e em minha ausência via 

a inclinada cursiva de um dorso, e os sentia 

aperfeiçoarem-se contra mim página por página. 

Que se lembrem desta não desprezível 

contribuição a sua arte invejosa.

.

THE SCRIBES

I never warmed to them. 

If they were excellent they were petulant 

and jaggy as the holly tree 

they rendered down for 

ink. And if I never belonged among them, 

they could never deny me my place. 

In the hush of the scriptorium 

a black pearl kept gathering in them 

like the old dry glut inside their quills. 

In the margin of texts of praise 

they scratched and clawed. 

They snarled if the day was dark 

or too much chalk had made the vellum bland 

or too little left it oily. 

Under the rumps of lettering 

they herded myopic angers. 

Resentment seeded in the uncurling 

fernheads of their capitals. 

Now and again I started up 

miles away and saw in my absence 

the sloped cursive of each back and felt them 

perfect themselves against me page by page 

Let them remember this not inconsiderable 

contribution to their jealous art.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

NA ESTRADA

A estrada em frente

desenrolava-se

a velocidade estável,

os beiras gotejavam.

Em minhas mãos 

como troféu arrebatado, 

a esfera vazia 

do volante.

O rapto de dirigir

tornava as estradas uma:

a visão-serafim, toscana

vereda, os verdes

robledos de Dordogne

ou esse trilho entre milhos

onde o moço rico

perguntou:

Mestre, o que tenho de

fazer para ser salvo?

Ou a estrada onde o pássaro

de dorso vermelho-terra

e de cauda preta e 

branca, como parquete

de sílex e azeviche,

volteava sobre mim

em visitação.

Venda tudo o que possui

e doe aos pobres.

Eu estava no alto e longe

como alma humana

que fumega da boca

em ondulante, tenor

latim em letra gótica.

Eu lamentava a dor,

pomba de Noé,

uma pânica sombra

cruzando a senda do cervo.

Se baixasse à terra

seria através de

uma janelinha leste

por que uma vez passei à força,

escalando o céu

por superstição,

ébrio e feliz

numa empena de capela.

Iria pernoitar

na laje do exílio,

depois me alojar na fenda

desse muro de adro

onde mão após mão

vai se desgastando

no frio, peito-embotado

granito votivo.

E siga me.

Eu migraria

por alta boca de caverna

em rocha de aveia, sol-cálida,

descendo pela passagem 

cerne-tenra, chão-de-barro,

roça-rosto, asa-adejo,

à mais profunda câmara.

Lá bebe um cervo

talhado na rocha,

o lombo e o pescoço

erguem-se com os contornos,

o perfil inciso

curva-se num tenso

focinho expectante

e uma narina flâmea

numa nascente seca.

Para meu livro de mudanças

eu meditaria

essa vigília pedra-rosto

até que o há muito atônito

espírito irrompesse

para fazer poeira

na fonte da exaustão.

.

ON THE ROAD

The road ahead 

kept reeling in

at a steady speed, 

the verges dripped.

In my hands

like a wrested trophy, 

the empty round

of the steering wheel.

The trance of driving 

made all roads one:

the seraph-haunted, Tuscan 

footpath, the green

oak-alleys of Dordogne

or that track through corn 

where the rich young man 

asked his question –

Master, what must I 

do to be saved?

Or the road where the bird 

with an earth-red back

and a white and black 

tail, like parquet

of flint and jet, 

wheeled over me

in visitation. 

Sell all you have

and give to the poor. 

I was up and away

like a human soul

that plumes from the mouth 

in undulant, tenor 

black-letter Latin.

I was one for sorrow, 

Noah's dove,

a panicked shadow 

crossing the deerpath.

If I came to earth

it would be by way of 

a small east window

I once squeezed through,

scaling heaven

by superstition, 

drunk and happy 

on a chapel gable.

I would roost a night 

on the slab of exile, 

then hide in the cleft 

of that churchyard wall

where hand after hand 

keeps wearing away

at the cold, hard-breasted 

votive granite.

And follow me.

I would migrate

through a high cave mouth

into an oaten, sun-warmed cliff,

on down the soft-nubbed, 

clay-floored passage, 

face-brush, wing-flap,

to the deepest chamber.

There a drinking deer 

is cut into rock,

its haunch and neck 

rise with the contours,

the incised outline 

curves to a strained 

expectant muzzle 

and a nostril flared

at a dried-up source. 

For my book of changes 

I would meditate

that stone-faced vigil

until the long dumbfounded 

spirit broke cover

to raise a dust

in the font of exhaustion.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

ALFABETOS

I

Uma sombra que o pai dele faz na parede,

Mãos e dedões juntos, dedos em mordidela,

Como cabeça de coelho. Ele entende

Que ele vai entender mais quando entrar na escola.

Lá primeiro desenha fumaça com giz e

Depois traça a forquilha chamada Y.

Isso é escrever. Um dorso e um pescoço de cisne

Formam o 2 que ele vê e fala então.

Dois caibros e uma viga sobre um quadro-negro

São a letra que uns fazem ah! e outros eta!

Há diagrama, há cabeçalhos, e há um jeito

Certo e errado de se pegar a caneta.

Antes de tudo é “copiar”, depois “inglês”,

Marcado correto com um enxadão oblíquo.

Cheiros de tinta pairam na classe em mudez.

Pende à janela um globo, colorido O.

.

ALPHABETS

I

A shadow his father makes with joined hands 

And thumbs and fingers nibbles on the wall 

Like a rabbit’s head. He understands 

He will understand more when he goes to school.

There he draws smoke with chalk the whole first week, 

Then draws the forked stick that they call a Y. 

This is writing. A swan’s neck and swan’s back 

Make the 2 he can see now as well as say.

Two rafters and a cross-tie on the slate 

Are the letter some call ah, some call ay. 

There are charts, there are headlines, there is a right 

Way to hold the pen and a wrong way.

First it is ‘copying out,’ and then ‘English,’ 

Marked correct with a little leaning hoe. 

Smells of inkwells rise in the classroom hush. 

A globe in the window tilts like a coloured O.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

TERMINUS

I

Quando por lá cavoucava, encontrava

Uma glande e um pino enferrujado.

Se erguesse os olhos, uma chaminé de fábrica

E uma montanha adormecida.

Se escutasse, uma balduína manobrando

E um cavalo a trote.

Surpreende que eu tenha considerado

Fazer reconsiderações?

II

Quando falaram do estoque prudente do esquilo

Ele brilhou como presente em natividade.

Quando falaram da riqueza da iniqüidade

No bolso as moedas abrasaram como chapa.

Eu era o dreno do marco e as bordas do dreno

sofrendo o limite de cada demanda.

III

Era mais fácil carregar dois baldes do que um.

Eu cresci no meio.

A mão esquerda pôs o peso de ferro padrão.

A direita deixou um último grão na balança.

Baronias, províncias reuniram-se onde nasci.

Quando me postei nas alpondras do centro

Era o último conde a cavalo no meio do rio

Ainda o parlamentar, ao alcance da voz dos pares.

.

TERMINUS

I

When I hoked there, I would find

An acorn and a rusted bolt.

If I lifted my eyes, a factory chimney

And a dormant mountain.

If I listened, an engine shunting

And a trotting horse.

Is it any wonder when I thought

I would have second thoughts?

II

When they spoke of the prudent squirrel’s hoard

It shone like gifts at a nativity.

When they spoke of the mammon of iniquity

The coins in my pocket reddened like stove-lids.

I was the march drain and the march drain’s banks

Suffering the limit of each claim.

III

Two buckets were easier carried than one.

I grew up in between.

My left hand placed the standard iron weight.

My right tilted a last grain in the balance.

Baronies, parishes met where I was born.

When I stood on the central stepping stone

I was the last earl on horseback in midstream

Still parleying, in earshot of his peers.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

DA FRONTEIRA DA ESCRITA 

O aperto e o vácuo circundam o acosto

do carro neste espaço, os soldados revistam

marca o número e, quando um baixa o rosto

na janela, outros você descortina

num monte ao longe, com o olhar de cima insistente

e armas em punho que o põem clandestino

e tudo é puro interrogação

até que um rifle acena e você segue adiante

com cautelosa e apática aceleração –

um tanto mais vazio, um tanto doente

como sempre com tal frêmito interno,

subjugado, sim, e obediente.

Assim dirige rumo à fronteira da escrita

onde outra vez isso acontece. Armas em trípodas;

o sargento ao microfone em dita e redita

referindo a você, esperando o trom

do passe; o atirador perdendo

peso ao sol a mirá-lo qual falcão.

E de arranco transpõe, acusado mais solto,

como se passado por trás de queda-d`água

na corrente negra de um asfalto

além de carros blindados, fugido

entre as tropas em vaivém que se precipita

qual reflexo de árvores no pára-brisa polido.

.

FROM THE FRONTIER OF WRITING 

The tightness and the nilness round that space 

when the car stops in the road, the troops inspect 

its make and number and, as one bends his face 

towards your window, you catch sight of more 

on a hill beyond, eyeing with intent 

down cradled guns that hold you under cover 

and everything is pure interrogation 

until a rifle motions and you move 

with guarded unconcerned acceleration— 

a little emptier, a little spent 

as always by that quiver in the self, 

subjugated, yes, and obedient. 

So you drive on to the frontier of writing 

where it happens again. The guns on tripods; 

the sergeant with his on-off mike repeating 

data about you, waiting for the squawk 

of clearance; the marksman training down 

out of the sun upon you like a hawk. 

And suddenly you're through, arraigned yet freed, 

as if you'd passed from behind a waterfall 

on the black current of a tarmac road 

past armor-plated vehicles, out between 

the posted soldiers flowing and receding 

like tree shadows into the polished windscreen.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

A ISCA

Assim nova similitude nos é dada

E dizemos: a alma é comparável

A uma isca que uma criança descobre

Sob a tampa corrediça de um porta-lápis,

Vislumbrada uma vez e imaginada a vida toda

À tona e livre e enrolando-se de parte alguma –

Uma estrela cadente voltando às trevas.

Escapa dele e o queima sem prévio aviso

Como a gota simples que o Rico implorou

Precipitando-se num grande abismo.

A seguir sai, o elmo polido de herói

Exposto a meia-nau sobre as águas agitadas.

Sai, alternativamente, luz de brinquedo

Puxada através dele rio acima, a prender nada.

.

THE SPOONBAIT

So a new similitude is given us

And we say: The soul may be compared

Unto a spoonbait that a child discovers

Beneath the sliding lid of a pencil case,

Glimpsed once and imagined for a lifetime

Risen and free and spooling out of nowhere –

A shooting star going back up the darkness.

It flees him and it burns him all at once

Like the single drop that Dives implored

Falling and falling into a great gulf.

Then exit, the polished helmet of a hero

Laid out amidships above scudding water.

Exit, alternatively, a toy of light

Reeled through him upstream, snagging on nothing.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

A LEITERIA 

Caudas de escuma espiralavam do escoadouro.

Paramos no barranco do outro lado e olhamos

Uma água leitosa escapar do furado flanco

Do próprio leite, a farrusca da substância entornada

Em alvos pisos de limbo onde operários em turnos

Patinhavam o tempo todo, e a leiteria

Ficava a distância qual astro-nau deque-luzente.

Lá vamos nós, olho-meigos novilhos de orvalho,

Assombrados e simulados na fluorescência.

.

THE MILK FACTORY 

Scuts of froth from the discharge pipe.

We halted on the other bank and watched

A milky water run from the pierced side

Of milk itself, the crock of its substance spilt

Across white limbo floors where shift-workers

Waded round the clock, and the factory

Kept its distance like a bright-decked star ship.

There we go, soft-eyed calves of the dew,

Astonished and assumed into florescence.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

A ÁRVORE DO DESEJO

Pensei nela como a árvore do desejo que secou

E que vi levantada, raízes e fronde, ao céu,

Arrastando uma chuva de tudo o que enteceu

De carência em carência em carência o alburno

E a corcha robustos: cunha o pino e chaveta

Dela correram como uma cauda de cometa

Recém-estampada e dissolvida. Tive a visão

De uma etérea fronte-fronde através de nuvem úmida,

De visagem de rostos onde a árvore fora vida.

.

THE WISHING TREE

I thought of her as the wishing tree that died

And saw it lifted, root and branch, to heaven,

Trailing a shower of all that had been driven

Need by need by need into its hale

Sap-wood and bark: coin and pin and nail

Came streaming from it like a comet-tail

New-minted and dissolved. I had a vision

Of an airy branch-head rising through damp cloud,

Of turned-up faces where the tree had stood. 

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

A VISÃO DA LAMA

Estátuas com coração exposto e coroas de arame

Farpado ainda em nichos, lebres correndo sob

Inertes bojos de jatos, escritores de menu

E punks com sprays de aerossol bem-sucedidos

Com o melhor de si. Link-ups de satélite 

Nos borrifavam com as benções do papa, helicópteros

Sustinham círculo encantado para ídolos

Em turnê e vítimas em macas. Sonambulávamos

A fronteira entre pânico e formulas, para o cinema

Testávamos nossos primeiros modelos nativos

E o derradeiro mímico, observando-nos de longe,

Avantajados e aéreos como um homem que

No trampolim só se aquece, pois não sabe mergulhar.

E então no interior brumoso ela surgiu,

A nossa visão da lama, qual lamacenta rosa

De janela que se inventara no vapor esplendoroso,

Uma roda diáfana, concêntrica no próprio eixo

De nebulosa sujidade, maculada mas luzente.

Ouvíramos falar do sol imóvel e do sol

Que mudava de cor, mas foi-nos concedido

O barro original, transfigurado e giratório.

E então os poentes ensombraram, o limpador

Jamais desembaciava de todo o para-brisa,

Reservatórios sabiam a lodo, uma tênue felpa

Aparecia no cabelo e nos sobrolhos, e alguns

Passaram a exibir uma nódoa na fronte

Para estarem prontos para que o viesse. Vigílias

Começaram em volta de gretas lodosas,

Em altares os juncos expeliram lírios

E em rodizio inválidos iam e vinham

Em camas de aluguel nas filas dos chuveiros. 

Uma geração que vira um sinal!

As noites envoltos em orvalho umbroso em que cheiramos

Mofo na verbena, ou despertamos com leve

Hálito-sulco no travesseiro, em que se falava

Apenas sobre quem a vira e nosso medo

Tinha um toque de orgulho secreto, somente nós mesmos

Bastávamos a nossa vida. Quando o arco-íris

Arqueou-se fluxo-fulvo e correu qual lombo de rato d`água, 

De tal modo que motoristas acostaram para ver,

Nós o quisemos longe, e contudo, presumimos,

Era um teste que nos provaria além da expectativa.

Vivemos, claro, para aprender a tolice disso.

Um dia ela consumiu-se e a empena leste

Onde a corola tremula se equilibrara

Voltou a ser ruína rija, com dentes-de-leão

Oscilando no topo das abas, e musgo

A dormir em sua evolução. Enquanto câmeras

Varriam o lugar de todos os ângulos, peritos

Deram início ao palavrório post factum e todos

Nos concentramos para as grandes explicações.

Esquecemos de estalo que a visão era nossa,

Única chance de conhecermos o incomparável

E mergulharmos no futuro. O que seria origem

Dissipamos na notícia. O local clarificado

Não reouvera nem a nós nem a si mesmo – exceto

Que se diria sobrevivermos. Diga-o, pois, veja-nos,

Nós com chance de ser homem-lama, convictos e alheios,

Figurar em nossos olhos para os olhos do mundo. 

.

THE MUD VISION

Statues with exposed hearts and barbed-wire crowns

Still stood in alcoves, hares flitted beneath

The dozing bellies of jets, our menu-writers

And punks with aerosol sprays held their own

With the best of them. Satellite link-ups

Wafted over us the blessings of popes, heliports

Maintained a charmed circle for idols on tour

And casualties on their stretchers. We sleepwalked

The line between panic and formulae, screentested

Our first native models and the last of the mummers,

Watching ourselves at a distance, advantaged

And airy as a man on a springboard

Who keeps limbering up because the man cannot dive.

And then in the foggy midlands it appeared,

Our mud vision, as if a rose window of mud

Had invented itself out of the glittery damp,

A gossamer wheel, concentric with its own hub

Of nebulous dirt, sullied yet luccent.

We had heard of the sun standing still and the sun

That changed colour, but we were vouchsafed

Original clay, transfigured and spinning.

And then the sunsets ran murky, the wiper

Could never entirely clean off the windscreen,

Reservoirs tasted of silt, a light fuzz

Accrued in the hair and the eyebrows, and some

Took to wearing a smudge on their foreheads

To be prepared for whatever. Vigils

Began to be kept around pudddled gaps,

On altars bulrushes ousted the lilies

And a rota of invalids came and went

On beds they could lease placed in range of the shower.

A generation who had seen a sign!

Those nights when we stood in an umber dew and smelled

Mould in the verbena, or woke to a light

Furrow-breath on the pillow, when the talk

Was all about who had seen it and our fear

Was touched with a secret pride, only ourselves

Could be adequate then to our lives. When the rainbow

Curved flood-brown and ran like a water-rat's back

So that drivers on the hard shoulder switched off to watch,

We wished it away, and yet we presumed it a test

That would prove us beyond expectation.

We lived, of course, to learn the folly of that.

One day it was gone and the east gable

Where its trembling corolla had balanced

Was starkly a ruin again, with dandelions

Blowing high up on the ledges, and moss

That slumbered on through its increase. As cameras raked

The site from every angle, experts

Began their post factum jabber and all of us

Crowded in tight for the big explanations.

Just like that, we forgot that the vision was ours,

Our one chance to know the incomparable

And dive to a future. What might have been origin

We dissipated in news. The clarified place

Had retrieved neither us nor itself -- except

You could say we survived. So say that, and watch us

Who had our chance to be mud-men, convinced and estranged,

Figure in our own eyes for the eyes of the world.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

A ILHA EVANESCENTE

Mal presumimos ter-nos encontrado para sempre

Entre as colinas azuis e essas praias sem areia

Onde passamos nossa noite esvairada em prece e vígilia,

Mal colhemos madeira flutuante, fizemos lar

E penduramos nosso caldeirão qual firmamento,

A ilha quebrou-se debaixo de nós qual uma onda.

O solo a nos suster parecia manter-se firme

Somente quando o abraçávamos in extremis.

Tudo o que creio lá ter ocorrido foi uma visão.

.

THE DISSAPEARING ISLAND

Once we presumed to found ouselves for good 

Between its blue hills and those sandless shoes 

Where we spent our desperate night in prayer and vigil, 

Once we had gathered driftwood, made a hearth 

And hung our cauldron like a firmament 

The island broke beneath us like a wave 

The land sustaining us seemed to hold firm 

Only when we embraced it in extremis. 

All I believe that happened there was a vision.

- Seamus Heaney, 'Poemas'. [tradução, introdução e notas de José Antonio Arantes]. Edição bilíngue. São Paulo: Companhia das Letras, 1998.

§

Seamus Heaney, Queen Elizabeth II and Mary McAleese

A laçada da colheita 

Quando deste a laçada da colheita

maduro o teu silêncio insinuou-se

em trigo que não ganha ferrugem

mas que ao apertar-se volta a volta reluz

a ganhar forma numa coroa,

de palha um nó de amor descartável.

Mãos a que varas de freixo deram calos

e espicaçaram uma vida de combate de galos

que sabiam seus dons e certeiras labutaram

até sonâmbulos os teus dedos se moverem:

digo-o e nos dedos como braille o sinto,

respigando do palpável o não dito,

e se espreito pelas laçadas de ouro, eis

nos vejo a ir entre dormentes e carris

por uma tarde de mosquitos e altas hastes,

fumo azul a subir, sebes com arados, velhos trastes,

um anúncio de leilão na parede do anexo –

tu, com uma laçada da colheita na lapela,

eu com a cana de pesca, já de saudades cheio

do grande gozo dessas tardes, e a tua vara que veio

ceifando pontas de ervas e de arbustos bate

fora do tempo, e bate, sem que salte

nada: esse recanto originário, de língua que ficou

ainda atada na palha que a tua mão atou.

O fim da tarde é a paz

podia ser o mote que esta coisa frágil traz

e no armário de pinho pus pregado –

como um laço armado

que ao espírito do grão há pouco deu contorno

mas brunido pela sua passagem, ainda morno.

.

The Harvest Bow 

As you plaited the harvest bow

You implicated the mellowed silence in you

In wheat that does not rust

But brightens as it tightens twist by twist

Into a knowable corona,

A throwaway love-knot of straw.

Hands that aged round ashplants and cane sticks

And lapped the spurs on a lifetime of game cocks

Harked to their gift and worked with fine intent

Until your fingers moved somnambulant:

I tell and finger it like braille,

Gleaning the unsaid off the palpable,

And if I spy into its golden loops

I see us walk between the railway slopes

Into an evening of long grass and midges,

Blue smoke straight up, old beds and ploughs in hedges,

An auction notice on an outhouse wall--

You with a harvest bow in your lapel,

Me with the fishing rod, already homesick

For the big lift of these evenings, as your stick

Whacking the tips off weeds and bushes

Beats out of time, and beats, but flushes

Nothing: that original townland

Still tongue-tied in the straw tied by your hand.

The end of art is peace

Could be the motto of this frail device

That I have pinned up on our deal dresser--

Like a drawn snare

Slipped lately by the spirit of the corn

Yet burnished by its passage, and still warm.

- Seamus Heaney, em "Antologia poética. Seamus Heaney". [seleção e tradução de Vasco Graça Moura]. Coleção Campo da Poesia. Porto: Campo das Letras, 1998.

Seamus Heaney - foto: (...)

FORTUNA CRÍTICA DE SEAMUS HEANEY
GONÇALVES FILHO, Antonio. Morre Seamus Heaney, o poeta maior dos irlandeses. in: Estadão, cultura, 30 de agosto de 2013. Disponível no link. (acessado em 8.9.2016).


Soneto 7 - de 'Clearances'
Ele disse-lhe mais nos últimos minutos
quase, do que em toda a vida de ambos juntos.
Estará na Nova Álea na segunda que vem,
virei ter contido e hás-de alegrar-te quando eu
passar a porta… Assim já achas bem?
Inclinou a cabeça sobre a dela que soergueu.
Ela não ouvia mas nós sentimos júbilo.
E ele chamava-lhe boa menina. E então ela morreu,
a batida do pulso deixou de procurar-se
e a todos, estando ali, algo ocorreu.
O espaço que rodeávamos ficou a esvaziar-se
para dentro de nós o mantermos e penetrava certas
clareiras subitamente abertas.
Alto choro se ouviu e uma pura mudança aconteceu.
.

Sonet 7 - from 'Clearances'
In the last minutes he said more to her
Almost than in their whole life together.
'You'll be in New Row on Monday night
And I'll come up for you and you'll be glad
When I walk in the door . . . Isn't that right?'
His head was bent down to her propped-up head.
She could not hear but we were overjoyed.
He called her good and girl. Then she was dead,
The searching for a pulsebeat was abandoned
And we all knew one thing by being there.
The space we stood around had been emptied
Into us to keep, it penetrated
Clearances that suddenly stood open.
High cries were felled and a pure change happened.
- Seamus Heaney, em "Antologia poética. Seamus Heaney". [seleção e tradução de Vasco Graça Moura]. Coleção Campo da Poesia. Porto: Campo das Letras, 1998.

Seamus Heaney

OUTRAS FONTES E REFERÊNCIAS DE PESQUISA
:: Seamus Heaney - Home
:: Seamus Heaney - Biographical - Nobelprize
:: Seamus Heaney - Poetry Foundation
:: Seamus Heaney - poetryarchive
:: Seamus Heaney Poems - Poem Hunter

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Como citar:
FENSKE, Elfi Kürten (pesquisa, seleção, edição e organização). Seamus Heaney - poeta irlandês. Templo Cultural Delfos, outubro/2023. Disponível no link. (acessado em .../.../...).
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** Página atualizada em 22.10.2023.

* Página original setembro 2016

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