Ирония быта взмахами посоха,
Тихо правит не оставив голосам воздуха,
И этот сон так знаком,
Тот что ниже дна, зато подальше от любых оков,
Засовы на вратах закрывай плотно,
Тишина, и дорожка в открытые окна,
Шагали годами от уз туда,
Путь в следах, их звала эта пустота,
Кто заставил лица быть темными дырами,
Положив в глаза груз, тот что не выронить,
Было бы ведь чем раскрасить движение стрелки,
В яме с надписью «велкам» всё кажется мелким,
Музыка пустых минут,
Пустых линз, ими выжжен путь,
Снаружи всё невозмутимо, но в коробках,
Многие были убиты еще в заготовках,
Судьбы высушены, сожжены и повешены,
Чтобы улететь по ветру с порывами свежими,
Как не жми — ирония быта хохочет,
В обесточенных клетках ее кривой почерк прячут,
Оставляя мерцать в тени,
Молчат, чтобы не дать ей попасть в тайник,
Прячут, оставляя мерцать в тени,
Она тащит дни от зеленой листвы до осени.